Atención chicas: soltero en Barcelona!

Hoy os quiero pasar el enlace de un monólogo genial. Se trata del creado por el catalán Toni Moog y la productora Zoopa, y dirigido por Santi Millán: Singles. Un monólogo en el que acabamos de entender porqué este chico se puede alzar como soltero del año de Barcelona, y es que con los amigos con los que se junta... Que pum, que pam. En fin. Que es un espectáculo muy divertido en el que no paras de reir, pero risa de la de verdad, a carcajadas.

Lo único que no me gustó tanto es que emplea recursos de otros monólogos que ya ha hecho. Entiendo que gusten mucho al público, pero si eres bueno tienes que poder hacer humor nuevo y no reutilizar lo que ya te ha funcionado, ¿no?

Pero bueno, tanto quienes ya le conozcáis como los que no, es un espectáculo muy recomendable, pero daros prisa porque la última función es el lunes 8 de diciembre.

Implementar

Patinar sobre tu pecho

...como en aquella poesía.

Miércoles. Toca Chukolsky y después sesión de música con Cecilia en el Llantiol y buenos colegas... Este domingo se realizará por fin el taller de astronomía. No creo que pueda asistir porque el lunes tengo examen, pero se intentará. Además, la Helena ya ha avisado de que el domingo no estará para nada... a saber la que lia el sábado. ¿Alguna otra propuesta interesante? ¿Bolos? ¿Patinaje sobre hielo? ¿Visita a los encantes? ¿Al centro budista? ¿A alguna cala escondida?

Creo que patinaje sobre hielo... ¿alguien se apunta?

Cómo sobrevivir a dos tús

El ser del no ser. El no ser del sido. El ser sin sentido. El que no siendo, es.

Ser el que no es. El ser fingido. Estar perdido. El que perdiendo, sigue sin ser.

Copulando el verbo. No ir pero estar ido. El que huye, poseido, pero sigue siendo quien no es.

No siendo, ser. Estar sin estado. Sin nunca haber estado. Y estando, sin querer.

Y así pasaron sus estancias: sin haber estado.

Y así cambió de estado, pero sin ser.

Como vino, sin vino, y sin alcohol,

se fue el torbellino, sin haber sido,

revolviendo sin haber revuelto

heridas,

ni heridos.

Tu canción favorita

Hoy podría ser esta canción y no explicar nada más. Pero no puedo.

Des-concierto en play back

Y si estas palabras lanzadas a la nada me salvan del abismo. Entonces que baje alguien, del tejado, esta noche, y me lo diga con un verso.

Y si no miro lo que veo pero eso me quita de ver lo que no quiero. Entonces vete y cierra la puerta con un golpe, para oirlo desde la cama. Y no vuelvas más.

Y si esta noche el puto ciberespacio es mi bote salvavidas que no te importe, que no te moleste, que no tengas nada más que decir.

Y si el ordenador se colapsa y el rever ataca mis oidos, entonces déjame en paz. Déjame en paz.

Y si no vuelvo olvida lo que te dije.

Y si se mezclan mis recuerdos no pasa nada. Deja que te llame por otro nombre. Déjame borrar el tiempo y creer que puedo volver a empezar y que el mundo sigue envidiando aquél grito de libertad que escribiste con espray en la pared para que no me olvidara cuando te fueras, y déjame que crea que cuando me hiciste el amor me hacías la guerra y que cuando te fuiste en realidad volviste y que el rever rever rever está en tu cabeza.

Y que todo es posible, esta noche, con los senos en mis manos y el clítoris en el teclado.

Mis alergias

Soy alérgica a los domingos.
Soy alérgica al maiz.
Soy alérgica a pasear al perro.
A despertarme con quien no quiero.
Soy alérgica a los miedos.
A los no-sentimientos.
A las noche improductivas.
A las cervezas sin cigarros.
Al viento de enero.
Soy alérgica a la ropa
que me separa del resto de cuerpos.
Soy alérgica a las manos
que no saben tocar.
Alérgica a los bares de copas
sin banda sonora
y a los espejos
que no saben reflejar.
Soy alérgica
a las letras con sentido,
a la gente civilizada con la que me cruzo
de camino al metro,
a las prisas por la mañana.
Soy alérgica a lo que pienso
porque es lo que no siento
y a las palabras
que no se dejan
llevar por el viento.
Soy alérgica.
Y qué.