Lydia Lunch: sangre y arte

“Los fantasmas me persiguen. Me gritan. Me tocan. Me chillan. Me buscan. Yo soy su droga. Su forma de expresión. Yo les calmo. Les doy voz. ¡Agggggyaaaa! Les doy vida. Dioses de la tierra juegan a la destrucción. Destrucción de sus iglesias... DESTRUCCCIÖN. ¡Guerra! ¡Fuego! Sangre... grrrrr. ¡Sangre! Por todas partes...... entra dentro.... por todas partes. De mí. Muerte. Big Ban. Violencia. Apocalipsis. Now. Me están volviendo jodidamente loca. Malditos cabrones. Puta loca. Brr. Cuanto más cabrón, más armas.... Fantasmas. Yo les calmo. Yo – les - amo....... son parte del placer que esos malditos cabrones me han robado. Aggggghouuu. Por eso sigo chillando.”

Lleva años cabreada con el mundo y sigue chillando porque lo que hace funciona. Aparece con su vestido negro como una dama de la oscuridad que con paso firme sale de entre las sombras para poner luz en la jodida oscuridad. Oscuridad en la luz. Rostro pálido, como una gótica que se emborracha con vinagre. Carmín rojo y laca de uñas roja. Igual que si hubiese matado a alguno de esos cabrones y le hubiera clavado en su cuerpo los dedos y la boca. La violencia genera violencia. Arte. Igual que si lo hubiese hecho, igual que si se hubiese enfrentado a un apocalipsis, mira vencedora y con los ojos cansados –mirada firme-- desde su tribuna. Desde su tribuna. Y chilla. ¡Oh, si, miradla! ¡Es ella! Missis – fighter – Lydia – Lunch!!!

De querer matar a su padre pasó a querer matar al padre de su patria. Esta cantante-compositora-punkarra-performance-actriz-videocreadora-inconformista comenzó a chillar casi desde que tiene uso de razón. Primero contra las violaciones de su padre. Después, contra los abusos de los hombres a los que odia. El 1%, que la está volviendo jodidamente loca. Una puta loca. Porque cuanto más cabrones, más armas tienen. Sangre. Destrucción. Apocalipsis día a día.

El “movimiento” Underground nació en los 60 en Nueva York como la forma de expresión de un grupo de inconformistas a quienes no les satisfacían las convenciones. No les servían. No se podían expresar con ellas. Pero, al igual que el Nuevo Periodismo, no era un movimiento en sí mismo: no había manifiestos ni declaraciones de intenciones ni clubes de reunión. Están ...ohh... solos. La música hasta entonces fue parte de su formación. Después, de prueba. Fue el toque de atención. Pero Lydia no estaba sola. Y ella lo sabía. En la literatura encontró otras personas. Otras voces que buscaban algo más. Era el éxtasis de la experimentación. Eran los años de la movida. La otra movida. La ruptura. Thompson y Capote. ¿Underground? Sí. También. Era el momento de morir. De morir y volver a nacer. Porque cuando todo está tocado tienes que volver a la matriz. A la voz.

Hierve la sangre y hay que volver a la voz. Está en la sangre. Es el virus. El veneno. Poison. Metzina. Benzina. Está dentro y no la puedes sacar. Petróleo y tierra. El virus de la guerra. Belchite podría ser Irak Irán Afganistán Bosnia Francia tu casa mi casa casa casa casa. Por eso hay que seguir chillando. Porque te hierve la sangre. Hay que escribir, chillar, grabar, crear, hay que hacer lo que sea para sacar los temas que hacen hervir la sangre y que te vuelven –me vuelven- te vuelven- una –puta –loca. Y si no hierve la sangre mejor dedicarse al periodismo. Pero no crees un puto sonido si no tienes una misión –una visión. Porque el arte es un vehículo para expresar las actitudes más violentas.

Violencia. Violence. Violación. Extorsión. Expresión. La violencia forma parte del universo, del Big Ban, de la naturaleza humana. Y ella, la mujer más jodidamente loca, la que nunca sonríe complaciente, ella, missis Lunch, busca la belleza en esa destrucción. En la violencia. Porque lo primero que nos están quitando ¡que nos están arrebatando! en este mundo de miedo es el PLACER aghhhhhh aaaaaahhhhh. Y lo importante es que alguien pueda sentirlo. Para que los muertos tengan voz.

Su rostro hierático se va tornando un mundo de giros inesperados a medida que habla. Que chilla. Que muerde el viento como desean hacerlo los aparentemente inertes periodistas que ante ella se agazapan. Parecen no tener el virus. Parecen no tener voz. En la oscuridad de sus mentes se imaginan pintándose de nuevo, como ella, los labios de rojo. Espasmos. Chilla. Y se abanica, como intentando respirar un poco de placer en la oscura y triste sala de la facultad de comunicación de la UAB . Se descoloca un poco el pelo. Al fondo de la sala, otra mujer cabreada con el 1% de los hombres se despeina la melena. Las dos beben de la botella con la boca bien abierta. Se marcha dando pasos cortos.

Ellos vuelan por el pasillo impresionados por la falta de ortodoxia de la conferencia de ella –oh –sí la artista que ha dejado una mancha de sangre en la cara de la historia. Agggghiouuuu. Lydia Lunch!!!

Retrato del ego

"Slikat II" Un niño serbo-bosnio de la república Srpska fotografía a fotógrafos

No sólo Carles Quillez y Pep Prieto. También Arturo Pérez Reverte, Julio Camba, Manuel Leguineche, Manuel Rivas y una infinidad de periodistas más han conseguido publicar sus novelas.

En los 60, Tom Wolf ya detectó la existencia de una casta de periodistas que concebían los periódicos como hoteles en los que formarse antes de dar el paso de retirarse a una cabaña junto a un lago y escribir La Novela. Pero no nos engañemos, eso es algo que intrínseco a nuestra naturaleza y sucede desde que los periodistas deciden ser periodistas. El caso de Defoe no es el más antiguo, pero sí destacable. El Nuevo Periodismo no es nada nuevo; de hecho, lo que hoy conocemos con ese nombre ya tiene 40 años (y nace muchos siglos antes, por ejemplo, con Defoe) y digamos que no ha evolucionado mucho desde que un tropel de seguidores se estancaron y dejaron de innovar.

Atrás quedaron ya los tiempos de las columnas de Jimmy Breslin, de los resportajes tonales y los puntos suspensivos de Wolf o de los desfases de Hunter Thompson (foto de la izquierda); un hombre, este último, que llevó sus ideales hasta el final y su entierro se convirtió en un festival de fuegos artificiales.

Hay quien dice que el periodismo romántico ha muerto. También hay quienes creen que el Nuevo Periodismo en España no existe. Yo sigo llorando cuando escucho hablar emocionado a un periodista de verdad y Wolf sigue queriendo ser el puto centro de atención y el creador de no sé cuantos milagros literarios. Y qué quieren que les diga, creo que antes de cambiar el mundo, como dice un proverbio japonés, tienes que dar diez vueltas por tu propia casa. Ni tanto ni tan poco.

¿Escritores periodistas o periodistas escritores? No hace falta ser puristas radicales asesinos jueces de juicios no declarados anticuados vulgares tristes ni doradores de píldoras felices ingenuos faltos de criterio que se conforman con lo que cualquer niñata sin el título de periodismo quiere hacerles creer. Periodismo y literatura mantienen desde siempre un estrecho vínculo. ¿Vamos a negarlo ahora?

Blogs culturales

No soy muy amiga de las recomendaciones, pero hay algunas que no puedo dejar pasar. Esta es una pequeña selección de los blogs culturales de algunos intrépidos periodistas que tengo como compañeros de andanzas:

La música es uno de los temas del blog de Andrea Bueno que más destaca, y es que esta joven periodista encuentra en ella su gran pasión. Crónicas de conciertos varios, como el de Love of Lesbian o el de Rafa Pons, además de recomendaciones musicales, son sólo algunas de las entradas que encontraremos en su blog, Andrea se cultiva. Frikismo y demás curiosidades forman parte de este blog que me gusta, particularmente, por el grado de desacuerdo que tengo con la mayoría de entradas, como por ejemplo, la del reggaetón.

Laura Román nos obsequia con La risa de la Luna, un blog bien hecho, con una redacción y una estética muy cuidadas. Lo que más destaca de este blog a mi parecer son los debates que propone sobre la cultura. ¿Creadores de opinión cultural o gestores de noticias culturales? ¿Vosotros qué creéis?

Las discrepancias sobre la obra de Isabel Coixet no influye en el hecho de que el blog de Ezequiel Ramón, Cronopios de Ciudad, resulte, a través de su particular punto de vista, bastante interesante; no se pueden perder el artículo sobre Henry Darguer, un artista con un toque naïf que, como muchos, no vio como se revalorizó su obra... porque ya había muerto. Muy indulgente en algunas de sus críticas, destructivo en otras, como la de mi admirada Coixet.

El blog de Elisenda Coll, La vida secreta, es un espacio de intimidad donde poder leer, oír, pensar, reflexionar y emocionarse. Los vídeos que selecciona esta periodista cultural no son entes aislados: forman parte de un todo, un conjunto por el que merece la pena sumergirse para conocer indirectamente el universo personal de Elisenda. De este blog, no os podéis perder la entrada sobre Fergie y Alanis. Y, la gran novedad: sus escritos, sus poesías sobre Venecia, con fotos de autor incluidas. Y digo novedad, porque aunque la gran mayoría de los periodistas culturales escribimos nuestras cosillas, son más bien pocos los que se atreven a publicarlas. La fotografía de la cabecera, quizá, es demasiado grande.

Y pasamos ahora al blog de Jorge S. Ortiz de Galisteo, JSOG Kultur, uno de los más completos para mi gusto. La sobriedad del diseño facilita mucho la lectura de unos contenidos muy interesantes, como por ejemplo, la entrada sobre el fotógrafo Chema Madoz, o también la crítica a la presentación del libro "Mala vida" de Carles Quilez. Jorge sabe explicar con claridad lo que quiere expresar y lo hace, además, utilizando algunos de los recursos que nosotros, como periodistas, deberíamos tener en cuenta: hablo de los juegos de titulares y de las entradillas, que creo que Jorge es de los pocos que los incorpora. Quizá se podría complementar con alguna fotografía y algún video más.

La agenda cultural que nos propone Jorge sería ideal si no existiesen obligaciones (estudio, trabajo/os...) y es que ojalá todos nosotros dispusiéramos de más tiempo para viajar, aprender y, como Andrea Bueno, cultivarnos. Pero vivimos en un mundo de ataduras y nos tenemos que conformar con aflojar un poco las cuerdas de vez en cuando.

Acepto críticas.

BroadBar: comida china, en el aire

Broad Bar, Aribau 191

Desde hace no mucho, los amantes de la farándula y los platós tienen un lugar a donde poder ir a cenar sin despegarse de su gran pasión. Se trata del Broadbar, un restaurante especializado en comida china de alta calidad en cuyo seno reside un plató de televisión y un estudio de radio.

Ya sé, yo tampoco tengo muy claro qué tiene que ver la televisión con la comida china. El caso es que la comida está francamente buena, con una presentación muy cuidada y con mezclas más o menos novedosas. Si váis no podéis dejar de probar las sopas, seguro que os sorprenderán. Mientras cenas, puedes disfrutar de un programa de televisión en directo de lo más variado, y por donde pueden aparecer karaokeros con ganas de protagonismo, frikis varios o buenos profesionales con ganas de proyectar su carrera en algún sentido.

Al principio resulta extraño entrar en un restaurante y que el sonido de fondo sea la televisión, pero tiene su gracia. Lo que no es tan gracioso, hay que decirlo, son los precios de la carta. Aunque ver la cuenta mientras degustas uno de los deliciosos postres de Oriol Balaguer es un atenuante...

Sin duda, el Broadbar es un lugar diferente.

Elegy

Una vez más, y pese a la opinión de Ezequiel Ramón, Isabel Coixet toca la fibra con su última película. Una historia sensacional -novela cuyo final decidió cambiar la directora catalana- envuelve al espectador con sus planos subjetivos -voyeur- y ese fondo musical de jazz tan acertado... Para algunos se hará lenta. Yo creo que es buenísima.

En el amor no cuentan los años... y entiendo a Penélope: una mente maravillosa impacta más que un cuerpo escultural.

Rectas y curvas

Hace no mucho decidí pintar un dibujo con los dedos acompañada por un hombre. Mientras él dibujaba líneas rectas, flechas y figuras geométricas, yo me dedicaba a deshacerlas con girones de pintura en círculos, espirales y elipses que se desvanecían y se confundían con las líneas que él había dibujado. La firmeza y el caos. Del mismo modo, mucho antes hubo un artista que lo supo ver y, sobre todo, que lo supo dibujar.

Se trata de Gustave Klimt, un creador un poco loco -todos lo estamos de algún modo u otro- obsesionado con el género femenino que supo reflejar en todas sus obras la delicadeza de las mujeres que le rodeaban. Un hombre cuya sensibilidad artística chocaba de frente con el espíritu atormentado y algo pervertido que dominaba en su día a día.

Él, Gustave Klimt, dibujó con telas y con su tradicional collage, en el que también introdujo esmaltes y pan de oro, la máxima expresión del amor romántico. Un amor rectangular, de aislamiento y de alejamiento del resto del mundo, un amor firme -con las rectas del hombre- un amor, como algunas mujeres, caótico.

BLOGS CRUZADOS: Sobre el reggaetón

Últimamente parece que está de moda ir contra las modas. Todos los underground y demás insumisos y rebeldes sacan sus navajas afiladas para defender hasta la muerte su libertad, amenazando la del resto. Quizá un poco radical, pero puede servir para ejemplificar lo que hacen los culturetas progres con todo lo comercial: lo consideran burdo, fácil, inútil, sin sentido y, ante todo, muy inculto, porque no sigue las pautas que ellos marcan.



Yo no voy a ser una más de todos aquellos que se autoproclaman con la verdad absoluta. Quiero lanzar desde aquí mi más profunda ovación al reggaetón por regalarnos ritmos facilones, sensuales y calentitos. Por esos momentos de felicidad superficial que nos proporciona cuando nos dejamos llevar por su sonido; gracias, reggaetón, por la gasolina, por el perreo, por el papi chulo, gracias por hacer que al menos de vez en cuando se muevan un poco nuestros preciosos culos cuadrados de aburrimiento y gracias, porque aunque el perreo chacalonero no sea precisamente mi baile preferido -ese es tema para otro día, que todavía estoy bloqueada por la impresión-, contigo he aprendido que a veces es divertido ir contracontracorriente.

Hoy inauguramos "BLOGS CRUZADOS". Esto es lo que piensa Andrea Bueno al respecto y esto Ezequiel Ramón.