Kapuscinsky en Angola

Ryszard Kapuscinsky es uno de los mejores periodistas que ha dado la historia. Polaco de nacimiento, se podría decir que era un enamorado perpetuo del continente madre. Asisitió personalmente a casi una veintena de revoluciones y las narró en una impasible primera persona, claro ejemplo del subjetivismo del periodismo. Y ejemplo para sus predecesores, pues uno de sus principios, mencionado también en "Los cínicos no sirven para este oficio", es no escribir sobre personas que no conoce. Conoció a los principales protagonistas de cada una de las historias que narró, convivió largas temporadas entre los nativos del lugar en cuestión, comprendió otros mundos, otras realidades, se inmiscuyó en los frentes, arriesgó su vida.

Uno de los lugares donde su vida más peligró fue en Angola, a donde acudió varios meses antes de que Portugal abandonase definitivamente su colonia. Allí permaneció a veces sin agua, a veces sin comida, a veces sin fuerzas hasta el día en que se proclamó su independencia, eso sí, entre guerras y guerrillas, cubanos y afrikaneers. Sus vivencias en el país quedaron reflejadas en "Un día más con vida".

Kapuscinsky falleció en enero de 2007.

Os dejo un enlace a un video de un rapero angoleno residente en Barakaldo, Betto Snay.

Poesía y bohemia

Esta semana mis colegas y yo hemos descubierto lo que pueden dar de sí las austeras tardes de domingo. Y más tediosas ahora que llega el invierno. Quedarse en casa. Ir al cine. Pasteles televisivos de última división. Pero no os preocupéis, porque hemos encontrado la solución.

El Niu es un centro de reunión de artistas vanguardistas de todo tipo. Un lugar bohemio e interesante, tranquilo y excitante para mentes ávidas de algo más. Ese algo más que todos deseamos que tenga nuestro día a día. Su programación es de lo más variada y pasa por exposiciones de fotografía, pintura, escultura, videoarte, fotografía o sesiones de música con Djs de diferentes estilos. Además, de tanto en tanto ofrecen cursos de arte por precios más o menos asequibles.

Aunque tienen programación entre semana, la Elena y yo hemos acordado que es el lugar idóneo para esas reuniones de domingo por la tarde, escuchando buena música en el saloncito que han habilitado con unas cervezas y rodeadas de arte por todos lados mientras nos relatamos nuestras aventuras emocionales. Y es que qué bueno poder disfrutar con ella.


En fin, que el gran descubrimiento fue este domingo. Quedamos para ver un recital de poesía que resultó ser bastante variopinto. Un friki que hacía sonidos con la boca, un repaso a un original refranero nacional con subasta incluida, videopoemas trilingües sin un significado concreto. Muy bueno el vídeo de ese pedazo de artista que es Xavier Gavin en el que Lydia Lunch recita un poema de Charles Manson y la guinda de pastel, sin duda, la chica de la fotografía de arriba, Ajo; una micropoetisa de la escena underground madrileña que no deja indiferente a nadie. Su filosofía de vida, el buen humor. Grande. Magnífica. Y es que, como ella dice, de sus males ya está superhada. Sí, con hache intercalada.

Y hoy acabo como clausuró ella la sesión dominical, cantando a lo Lole y Manuel:

Dan dolor de gratis en el abismo de los demás, y aaaalas, y aaaalas...

The Script

Concierto breve pero bueno de The Script esta noche. Tan sólo 8 canciones de las 11 con que cuenta su primer álbum han sonado en la sala Sutton de Barcelona, pero han bastado para demostrar sus habilidades musicales. Los tres componentes del grupo irlandés se mostraron muy compenetrados en su actuación, con excepción de uno de los temas en el que la batería no ha estado a mi parecer, demasiado acertada. Su canción más movida, Rusty Halo, sonó quizá algo distorsionada y Danny, el cantante, también debe mucho a ese rever del que hoy es casi imposible librarse pero que, cómo no, suena muy bien. Pero The Script es un grupo fresco, en la tónica de muchos que vienen pisando fuerte en el marcado británico, donde es número uno.

Gracias a Cacha por invitarme a este concierto. A ver si la próxima vez que te proponga una noche de fiesta descontrolada o actividades varias no me dices que no!

Y como últimamente no puedo copiar el código entero de los vídeos, os dejo en este enlace una canción preciosa del grupo para que la conozcáis.

Vidi, vini, vinci

Son las siete de la tarde, y sigo cansada de la fiesta de ayer. La mayoría de gente dice que no se atrevería a salir sola de fiesta, pero eso es porque no lo han probado. Desde luego, puedo afirmar que las cosas que te ofrece una noche sólo no las encontrarás tan fácilmente si ya sales con un grupo de colegas.

En estos dos días he conocido a personas de lo más variopinto, montones de gays, por supuesto, heteros que se rozan con gays, e incluso gays que proponen a tías hacer un trío... niñas tontas que no se callan ni con un cubata, cuarentones ciegos que necesitan desahogarse, granaínas prepotentes, granaínos sin calificar por falta de datos, gallegiños recién llegados, compañeras varias de trabajo, compañeros varios de clase, porteros acaparadores, paraguayos creídos, niñas de dulce acento mexicano, la niña de los preciosos ojos verdes, lentejitas con gafas de sol en el after, cocainómanos que van de dos en dos al lavavo, panaderos de productos orgánicos franceses, portugueses, holandeses, alemanes y un bajista que puso la banda sonora de esta noche.

Y como en la variedad está el gusto, hoy toca ir acompañada. Os dejo con un clip de Venus Anadiómena. No es mi estilo de música precisamente, pero está bien el rollo psicodélico que se traen. A ver si os gusta. Seguro que a la Katxa sí.

Ernesto Guevara, el líder carismático

¿Qué versión está menos manipulada? ¿Esta o esta?

En los tiempos que corren, los intereses políticos no dejan títere con cabeza ni líder de merchandising sin réplica. Merece la pena echar un ojo a ambos documentales y juzgar por uno mismo. Pero a pesar de que los dos documentales están totalmente enfrentados, ambos tienen algo en común: la música juega un papel fundamental para ambientar una intención, quizá, no demasiado oculta. Es el poder de sugestión de la música. Es el juego de manipular a las masas, el show de la política que opera tras cualquier entramado, por minúsculo que sea.

En fin, después de este momento de fervor religioso que no deja de ser la política, no estaría de más relajarse con un documento mucho más idílico sobre Ernesto Guevara, Diarios de motocicleta.

Tres versiones de un mismo personaje. Lo dicho, juzguen ustedes mismos.

Tan sólo un par de días

Un par de días en Barcelona son capaces de causar muchas tormentas con su húmeda austeridad veraniega. Es absurdo tener tiempo en esta ciudad cuando estas acostumbrado al estrés continuo de los días no estivales. Desde luego, lucen más los días de sol en playas algo distantes del nucleo gris, como Guaiquiqui. En fin. Se van las cucharachas y con suerte este año tendremos moscas blancas con las que helar nuestros sueños y sonrosar nuestras mejillas, que dicen que de ello son presagio las otras, las moscas negras.

Santiago. León. Palencia. Bilbao. Tarragona. Y otra vez aquí. Menorca. Y otra vez aquí. Otra vez estás aquí. Y no sé qué voy a hacer contigo. Valencia. Madrid.

Os dejo con un maravilloso regalo que hace tiempo me hizo Raúl.

Post data

Hoy finaliza mi aventura veraniega. Son las once y media de la mañana, he dormido dos horas. La Juani está en el hospital, la Bea no puede estudiar y la Elena aún no ha aparecido. Ha sido este último, el Aste Nagusia del fin de semana, un viaje de divergencias y convergencias varias. Pero como siempre, lo que nos une es más que lo que nos separa.

Fue maravilloso compartir anoche los fuegos artificiales con el asfalto y la risa contagiosa de Elena, y volver a pedir ese deseo de los puntos cardinales, como lo hacía siempre con mis amigas de León. Seguro que se nos cumple. De momento, romper ciertos tabús fue toda una garantía de que el mío se puede cumplir.

Una de las cosas buenas de este fin de semana ha sido descubrir como la traca final puede prolongarse hasta límites insospechados. Otra, ese ritmo afrovascuence que se mueve por aquí. Reggae. Angola. Camerún. Las palabras que se dicen. Las que no se dicen. Aquellas a las que no se encuentra traducción y las que se explican en silencio caminando durante horas bajo el txirimiri bilbaíno.

Como hace dos años, el resumen de este Aste Nagusia sólo puede ser (con acento malagueño, o mejor, murciano) increíble. Aurora, Jon, Ñako, Jean Paul, Betto, Belinga (o Bolinga, jaja), Bruno, el alemán, la camarera del bar de ayer, y todos con los que compartimos pista y asfalto. Como el malo de las películas de acción, volveré. GORA ASTE NAGUSIA.

Despues de unas semanas de relax y de tanta fiesta descontrolada... qué ganas de volver a mi casa. Aunque aquí sigue sin aparecer la Elena y el médico aún no ha pasado a ver a la Juani. Haré tiempo inventando historias para escribir en la postal para mi madre. ¿Alguna sugerencia?