Atención chicas: soltero en Barcelona!

Hoy os quiero pasar el enlace de un monólogo genial. Se trata del creado por el catalán Toni Moog y la productora Zoopa, y dirigido por Santi Millán: Singles. Un monólogo en el que acabamos de entender porqué este chico se puede alzar como soltero del año de Barcelona, y es que con los amigos con los que se junta... Que pum, que pam. En fin. Que es un espectáculo muy divertido en el que no paras de reir, pero risa de la de verdad, a carcajadas.

Lo único que no me gustó tanto es que emplea recursos de otros monólogos que ya ha hecho. Entiendo que gusten mucho al público, pero si eres bueno tienes que poder hacer humor nuevo y no reutilizar lo que ya te ha funcionado, ¿no?

Pero bueno, tanto quienes ya le conozcáis como los que no, es un espectáculo muy recomendable, pero daros prisa porque la última función es el lunes 8 de diciembre.

Implementar

Patinar sobre tu pecho

...como en aquella poesía.

Miércoles. Toca Chukolsky y después sesión de música con Cecilia en el Llantiol y buenos colegas... Este domingo se realizará por fin el taller de astronomía. No creo que pueda asistir porque el lunes tengo examen, pero se intentará. Además, la Helena ya ha avisado de que el domingo no estará para nada... a saber la que lia el sábado. ¿Alguna otra propuesta interesante? ¿Bolos? ¿Patinaje sobre hielo? ¿Visita a los encantes? ¿Al centro budista? ¿A alguna cala escondida?

Creo que patinaje sobre hielo... ¿alguien se apunta?

Cómo sobrevivir a dos tús

El ser del no ser. El no ser del sido. El ser sin sentido. El que no siendo, es.

Ser el que no es. El ser fingido. Estar perdido. El que perdiendo, sigue sin ser.

Copulando el verbo. No ir pero estar ido. El que huye, poseido, pero sigue siendo quien no es.

No siendo, ser. Estar sin estado. Sin nunca haber estado. Y estando, sin querer.

Y así pasaron sus estancias: sin haber estado.

Y así cambió de estado, pero sin ser.

Como vino, sin vino, y sin alcohol,

se fue el torbellino, sin haber sido,

revolviendo sin haber revuelto

heridas,

ni heridos.

Tu canción favorita

Hoy podría ser esta canción y no explicar nada más. Pero no puedo.

Des-concierto en play back

Y si estas palabras lanzadas a la nada me salvan del abismo. Entonces que baje alguien, del tejado, esta noche, y me lo diga con un verso.

Y si no miro lo que veo pero eso me quita de ver lo que no quiero. Entonces vete y cierra la puerta con un golpe, para oirlo desde la cama. Y no vuelvas más.

Y si esta noche el puto ciberespacio es mi bote salvavidas que no te importe, que no te moleste, que no tengas nada más que decir.

Y si el ordenador se colapsa y el rever ataca mis oidos, entonces déjame en paz. Déjame en paz.

Y si no vuelvo olvida lo que te dije.

Y si se mezclan mis recuerdos no pasa nada. Deja que te llame por otro nombre. Déjame borrar el tiempo y creer que puedo volver a empezar y que el mundo sigue envidiando aquél grito de libertad que escribiste con espray en la pared para que no me olvidara cuando te fueras, y déjame que crea que cuando me hiciste el amor me hacías la guerra y que cuando te fuiste en realidad volviste y que el rever rever rever está en tu cabeza.

Y que todo es posible, esta noche, con los senos en mis manos y el clítoris en el teclado.

Mis alergias

Soy alérgica a los domingos.
Soy alérgica al maiz.
Soy alérgica a pasear al perro.
A despertarme con quien no quiero.
Soy alérgica a los miedos.
A los no-sentimientos.
A las noche improductivas.
A las cervezas sin cigarros.
Al viento de enero.
Soy alérgica a la ropa
que me separa del resto de cuerpos.
Soy alérgica a las manos
que no saben tocar.
Alérgica a los bares de copas
sin banda sonora
y a los espejos
que no saben reflejar.
Soy alérgica
a las letras con sentido,
a la gente civilizada con la que me cruzo
de camino al metro,
a las prisas por la mañana.
Soy alérgica a lo que pienso
porque es lo que no siento
y a las palabras
que no se dejan
llevar por el viento.
Soy alérgica.
Y qué.

Just enough

Y hacer el amor. Hacer el amor puede ser una buena solución a todo lo demás. A tí. A él. A él. Y hacerme el amor cuando duermo sola tampoco está tan mal. Y despertarme sintiéndome tan cerca, tan dentro... y amarme como sé que nadie lo hará después, y sentirme feliz por ello. Y susurrarme canciones de amor. Y soñar que me beso... y despertarme y besarme y enrollarme y liarme en mi cuerpo. Basta con eso. Basta con eso para encontrarme cuando me pierdo.

Petit y Helena

Genial el concierto de los mallorquines Petit. Ha sido un concierto para hacer el amor... Y como siempre me ha encantado compartirlo con la Helena. A veces la vida nos pone señales. Lo hablaba el otro día con Salva. Dice que quizá yo haya sido una... para mí ha sido un sueño encontrarla. Es una tía increíble, diferente al resto... Es una flor en el desierto, la melancolía cuando llueve, como hoy ha llovido en mí, y el sol resplandeciente, como su nombre, en los días en que el sol asoma por la ventana para darte los buenos días y todo está bien, tranquilo, en calma, como debe estar.

A veces encontramos lo que no debemos, y a veces sin buscar aparece alguien que te cambia la vida. Nos conocemos desde hace tiempo, pero no nos conocemos aún lo suficiente. Mi señal fue aquel día que nos dijimos, en la playa, antes de la sesión de chistes, que antes nos caíamos mal. A partir de ahí todo cambió. Sí, sé que la acompañé a casa de un amigo donde yo, y Bruno también, sobrábamos. En fin, qué le voy a hacer si a veces se me va la olla, si es cosa del alcohol que con la bajada de peso me afecta más, o si simplemente disfruto de cada minuto con ella... Sabemos que no volverá a pasar (lo digo con una sonrisa vergonzosa). Y sabemos lo mágicos que pueden ser unos simples fuegos artificiales. Esos, en los que, después de tantos años, volví a pedir un deseo.

Y tú eras mi deseo, niña. Ahora que se ha cumplido supongo que lo puedo decir.

Eres magia, toda entera tú, Helena. Y un día el mundo entero se dará cuenta y no tendré más remedio que compartir tu poesía con ellos... Mientras tanto, estaré aquí. Y después también.

Lloviendo dentro

Hoy llueve. Y llueve. Y llueve...

y me mareo a contratiempo en el temporal de mi cuerpo.

No entiendo lo que tengo dentro. Sintiendo. Latiendo.

Taquicardia. Tormento.

Ansiedad. Es mi cuerpo.

Y llueve. Y lluevo.

Mis ventanas

Fotografía de Chema Madoz

Dicen que cuando se cierra una puerta, se abre una ventana. O que cuando el dinero sale por la puerta el amor salta por la ventana. Y no es lo mismo. Y luego hay puertas que se quedan entreabiertas. Entonces no sabes bien bien qué hacer con las ventanas. Puede que te inventes las tuyas, que escribas en ellas los templos que hay en ti y que nadie ha descubierto: para que alguien tenga por donde escalar a buscarte. O que la ventana se convierta en tu templo.

Hay veces que las palabras dibujan un ruido atroz, palabras que son gemidos y gemidos que son deseo. Palabras que se escriben con besos en la piel, con lengua en los senos, con saliva en el sexo. Hay palabras que gritan en silencio y que tan sólo una persona en el mundo las puede entender. Y buscas a esa persona para que te las explique, porque no comprendes tus propios sentidos.

Y hay veces que no hay palabras, ni hay puertas, ni hay ventanas. Y hay veces que os busco y no os encuentro, y otras que encuentro lo que no busco.

Pero la mayoría sólo quiero que dibujes ventanas en mi cuerpo que me liberen de esta prisión cuadriculada.

FM UAB 08

Un año más, el primero para mí, la Festa Major de la UAB ha sido un éxito. Más de 40.000 personas asistieron a los conciertos, los recitales, los concursos y las actividades que se proponían desde el ETC. Este ha sido el primer año que asisto pero, lo que para mí es más importante, ha sido la primera vez que organizo un festival de estas características. Y ha sido todo un lujo. Espero repetir!

Hace tiempo que no escribo, porque tampoco tengo mucho, la verdad, pero me resisto a buscar un huequecito para contaros un porquito de mi. Exhibicionismo es esto de los blogs.

Mientras, y si queréis charlar un rato sin este metacrilato que nos separa, os informo de que el jueves iré con mis nenis a la Nit de la Lluna que pinta muy bien. Más info en un sólo click.

A la foto, los ganadores del Rock Band, Ratas Muertas.

Secretos y lugares secretos.
Surcan las sirenas el mar de piedra y vuelven a cantar.

Lisboa

Aeropuerto. Cerveza. Risa. Azafato. Bussines Clas. Más risa. Portugueses. Cementerio. Alberge blanco y negro. Castañas. Atlántico. Meremdinha. Obrigada. Vinho verde. Vestido de princesa en tienda de chinos. Imanes para la nevera. Postales para mi madre. Regateo en tiendas caras. Que sí. Que no. Mendigo tocando con su melódica una canción que perfectamente podría ser de Yann Tiersen. Se proyecta mi película. Callejuelas empinadas. Calles fantasma. Bacalao. Albóndigas. Segre. Vinho verde. Camarero. Yaka. Discoteca africana. Enamoramientos repentinos antes de la madrugada.

Amelie. Desayuno. Ducha mixta. Metro-bus-bus-bus rodeo. Mercado de antigüedades. Llaves. Fotos. Cartas. Botones. Juguetes. Recuerdos. Artículos kitzsch y otras variedades. El baúl de Bea. Santa Apolonia. Condones de regalo. El taxista. Aeropuerto. Avión. El chico guapo del asiento de al lado (después, el moderniki del asiento de al lado). Los intentos de ligárselo. Chicles a cinco euros para ti, guapo. Risa. Y más risa. La cerveza sobre su pantalón. Dejémonos de tonterías y dame tu teléfono. Os llamo para ligar. Israel al teléfono. Acrobacias en un coche. Vuelta silenciosa. Vuelta al teatro.

Y mucho más. Gracias chicas.