Te doy una canción

Este es el título de una de las canciones que más me gustan de Silvio Rodríguez. Como él, me gustaría obsequiarte con una canción y un video que he encontrado por casualidad. No tiene desperdicio.

Os dejo el enlace

Rodin y la sexualidad

Rodin: El cuerpo desnudo
Fundación Mapfre, Madrid
Del 13 de mayo al 6 de julio

En esta exposición se reunen un conjunto de obras del maestro Auguste Rodin a través de las cuales se ejemplifica el gran erotismo del artista y la sensualidad que traspira en cada gesto que esboza. Dicen que dejaba a sus modelos moverse libremente por el taller hasta que encontraba un gesto diferente, las detenía y las dibujaba rápidamente sin dejar de mirarlas.
Para los que no podáis trasladaros a Madrid, os dejo algunas imágenes de sus esculturas. Los que vayáis, disfrutadla, merece la pena.

10 años de la muerte de La Voz

Ayer, 14 de mayo de 2008, se cumplieron 10 años de la muerte de Frank Sinatra. Un hombre que cantó canciones de los más prestigiosos compositores de los EE.UU de los 40 y 50, como George Gershwin, y que fue el primero en hacer uso de la tecnología haciendo que la voz sonase muy por encima de la orquesta. También conocido por sus interpretaciones en el cine, era un hombre con su propia filosofía. Creía que los ensayos apelmazaban el realismo de la escena y prefería manejarse con la intuición interpretativa, rechazando ralidalmente ensayos previos y repeticiones.
Era un hombre polémico. Apoyó la candidatura de Kennedy sin descanso. Promiscuo en sus relaciones, participaba en frecuentes orgías con su grupo de amigos, entre los que se encontraba Humphrey Bogart, drogas, alcohol y prostitutas incluidas. Estuvo casado con Ava Gaardner, cuya relación estuvo marcada por el choque de carácter entre ambos: peleas, alcohol, intentos de suicidio y abortos varios fueron algunos de los elementos de esta relación. Después, se fue a vivir una temporada a la casa de Marilyn Monroe.
Dicen que la buena música es aquella que es capaz de sobrevivir al paso del tiempo. Está claro que la de Sinatra lo era. Pero además su música sobrevive también a través de versiones y de inferencias en estilos de música que nada tienen que ver. Es otro modo de sobrevivir. Y para ejemplificarlo, aquí os dejo "My way" y a continuación un video de Manolo Kabezabolo y MCD cantando "Entre borrachos", para que podáis comparar. Hay para todos los gustos (yo no he podido, me traen muchos recuerdos).

MágicoMora!

El sexo también es un acto cultural...

...placentero...

... y mágico.

El mago Sergio Mora lo sabe y quizá por eso centra buena parte de su obra en uno de los actos más humanos, uno de los pocos en los que cada uno se muestra como es. Con su arte, con dibujos un poco naïf -desde que Bernat me enseñó esa preciosa palabra procuro utilizarla de vez en cuando- mucho color y personajes ya característicos de su obra. En su blog podéis encontrar un catálogo con varios cuadros, por si hay agazapado por la red alguien interesado en su obra. Su págna web es una pequeña delicia: una delicatessen visual.

Que lo disfrutéis.

Mano negra, carta blanca

"Carta blanca". Alguien apoyó su mano sucia en una pared de la fábrica de Potocari (Bosnia)

Una mano negra recuerda que el juego sucio es legítimo en nuestra sociedad. Que se puede jugar con la gente, mentir, manipular. La fábrica de Potocari (Bosnia) donde se instalaron las tropas holandesas de la ONU también fue testigo de este lema. Los abusos de poder, las violaciones, las ridiculizaciones a la población que se suponía tenían que proteger eran norma, y en su tiempo libre los destinados en Srebrenica se dedicaban a dejar su huella en la pared. Una huella enfermiza: dibujos obscenos, satánicos y lemas poco conciliadores para tratarse de tropas "neutrales" evidencian el estado mental de muchos de ellos. Adivinanzas como esta: "No tiene dientes, tiene bigote y huele como la mierda... Una chica bosnia". A su regreso, muchos se suicidarían. Pobrecitos.

Lydia Lunch es de las que cree que la culpa de todo eso la tienen los hombres (un 1% de los hombres). De hecho afirma que todas las mujeres que han alcanzado cotas elevadas de poder fracasan porque gobiernan al modo "masculino" y, por lo tanto, son iguales que ellos. También afirma que si las mujeres fuesen capaces de dirigir un país como dirigen sus casas, la cosa cambiaría.

En una de sus clases, José María Perceval indicaba que el excedente de dinero de los países se invertía en armas para no ser usadas... pero a veces aparece alguien dispuesto a utilizarlas, y comienza el juego de intereses, el juego de la guerra. Es uno de esos "cabrones" de los que hablaba Lunch. Ella decía: "Cuanto más cabron, más armas tiene".

Nadie puede evitar que aparezca uno de esos "cabrones" dispuesto a emplear las armas, por una causa noble o repugnante. Que venga un enfermo a violar a tu madre, a tu hija o a tu hermana. La sociedad está condenada a que la historia se repita continuamente. Porque la violencia sólo genera violencia, y la violencia forma parte de la naturaleza humana. Hace unos años fue Bosnia que, recuerdo, está a las puertas de nuestra civilizada y próspera Europa. Después Irak. Afganistán. Vivimos en un mundo de ilusión y somos demasiado ilusos; obviamos que mañana podemos ser nosotros. Y restamos importancia a sus vidas... porque están muy lejos. Ya lo decía una norma periodística: una noticia con un muerto español equivale en importancia a otra con 50 chinos. Y seguro que la del español va primero.

Me permito recordar que en la historia de nuestro país no ha habido extensos periodos de paz... Ni en la de Bosnia. El testimonio de Spasoje Mijatovic, un periodista de Bratonatz (República Srpska de Bosnia) es sólo uno más de los que reconocen que algo tiene que pasar en ese país, que no puede permanecer tal y como está organizado en la actualidad, y sabe perfectamente que en esa región cada x años hay una guerra... Por cierto: tras la elección del lider proeuropeo, Serbia entra en la UE, lo cual tendrá sus repercusiones en la opinión pública de la República Srpska... (En la foto, un niño lleva un carretillo en Scelani, un pueblo de la República Srpska en la frontera con Serbia)

Nosotros legitimamos todo eso. Por tener ellos las manos llenas de excrementos, les damos carta blanca para que decidan por nosotros. Para que maten por nosotros y así mantener pulcras nuestras pulcras manos.

Barcelona, aún más cubana

Los Promiscuos del Son ofrecieron buena música y espectáculo a los asistentes al Habana Barcelona

Actuación magistral la de Los Promiscuos del Son el pasado domingo en el Habana Barcelona. La formación cubana salió del escenario del Jazz Sí para hacer disfrutar a los salseros que se reunen en este local de la Barceloneta de auténtica música tradicional cubana. Tras ellos, en el proscenio, una enorme foto en blanco y negro del puerto de La Habana hizo aviviar la nostalgia de algunos. Timbales con mucho ritmo, percusión variada y teclados nos trasladaron al corazón de la isla caribeña. No se puede poner en duda el nivel musical de la formación.


El concierto se hizo esperar pero mereció la pena. En la pista, decenas de personas bailaban siguiendo los pasos de Jorge, la persona que se encarga de que nadie pueda decir que no lo ha intentado... y es que no es fácil mover los pies y las caderas como auqellos que han crecido son esa sabrosura. Jóvenes y mayores, adolescentes, niñas preciosas, negros y blancos, todos a uno bailando y haciendo que el buen rollo reine en la pista...


Sin duda, un buen local para sacar provecho a las tardes-noches del domingo. Aquí podéis echar un ojo a su agenda y descargar su programación mensual, aunque está un poco desactualizada. El local también funciona como restaurante, y la carta resulta bastante atractiva, aunque desde luego no es el lugar propicio para una cena con una charla agradable debido al elevado volumen de la música...


Imperdonable: ir y no pedir un mojito cubano.

Rehenes de nuestro tiempo

Compañía: La Fura dels Baus
Obra: Boris Godunov
Intérpretes: Pedro Gutiérrez, Sara Rosa Losilla, Pep Miras, Juan Olivares, Francesca Piñón, Albert Prat, Òscar Rabadan, Fina Rius, Manel Sans
Idea original y dirección artística: Àlex Ollé
Dirección escénica y dramaturgia: Àlex Ollé y David Plana
Texto original: David Plana


Se llamaba Boris Godunov pero podría llevar el nombre de casi cualquier representante político. Era Moscú pero podría ser Barcelona, Londres, París. Fue el Teatro Dubrovka y el Teatre Nacional de Catalunya (TNC). Son ellos, los 700 secuestrados, los 170 muertos, nosotros, los que vendrán. Son las viejas generaciones, las que vivieron la guerra, las que participaron activamente en la lucha por un ideal, los que pelearon, sufrieron y aprendieron. Son las nuevas, la juventud pasiva de hoy, ese elevado porcentaje que pasa de la política y el otro, el de quienes no lo hacen, quienes desean ser héroes de su tiempo.

"Boris Godunov" estaba lejos en 2002. Tan lejos como Moscú. El asalto al teatro Dubrovka cuando se representaba metió la obra en los salones de todas las casas del mundo. El escenario de la ficción participaba en la realidad... y de qué manera. Hasta este domingo, La Fura dels Baus intentó acercarnos a los barceloneses un poco más a la obra y al asalto del 2002. Una obra, sin embargo, sin tiempo ni espacio concretos. Famosa por aquello de que secuestran al público asistente, consigue sobre todo ponerte en la piel de otras partes... partes en las que quizá nunca reparamos demasiado.

¿Qué es mejor, asaltar al teatro y arriesgar la vida de unas cuantas personas o intentar por medio de la negociación llegar a un acuerdo?

Quienes creen que la opción más adecuada es la segunda son probablemente humanistas que saben el dolor que puede causar una sola muerte... a nivel político, conseguirlo dotará de cierta popularidad al líder en cuestión. Quienes prefieran la primera seguro que saben que una cesión con los terroristas provocará el aumento de ataques de este tipo. Estrategia política: en realidad todos estamos en sus manos, participemos o no de este sistema... Quién da más. Qué más da. No hay una opción mejor que otra.

El debate sobre el fin y los medios, la legitimidad de ciertos actos y el virus de la violencia del que hablaba Lydia Lunch entran en escena y hacen al público partícipe de una obra en la que todos tenemos mucho que decir si queremos dejar de ser meros peones. Peones sin voz.

La Fura invitó así hasta el pasado domingo a una reflexión abierta, en tantas direcciones como el espectador desee. Y lo hizo desplegando toda su grandeza mediática como parte del ya tradicional lenguaje furero... no consiguió, sin embargo, el efecto de realismo pretendido ni la involucración del espectador-hostatge. La excelente adaptación de la obra y el guión, a cargo de David Plana, en el que se podían reconocer fragmentos de discursos pronunciados por Bush o el Che, nos deja frases para la memoria como esta: "La guerra ya no es la continuación de la política con otros medios; la política es la continuación de la guerra con otros miedos". Entre el extenso número de colaboradores se encuentra el profesor de radio de la Univeristat Autònoma de Barcelona, Agustí Esteve, como presentador del telenoticias.

Ahora la obra comenzará la gira por Cádiz, Italia, Alemania, Holanda, Gijón y Logroño, y abrirá la nueva temporada del Teatro María Guerrero de Madrid, donde se representará del 18 al 30 de septiembre. Quien tenga la oportunidad de asistir, seguramente saldrá del teatro con una sensación extraña... y si se aferra bien a ese sentimiento quizá también decida que algo tiene que cambiar. Y lo cambie.

Lydia Lunch: sangre y arte

“Los fantasmas me persiguen. Me gritan. Me tocan. Me chillan. Me buscan. Yo soy su droga. Su forma de expresión. Yo les calmo. Les doy voz. ¡Agggggyaaaa! Les doy vida. Dioses de la tierra juegan a la destrucción. Destrucción de sus iglesias... DESTRUCCCIÖN. ¡Guerra! ¡Fuego! Sangre... grrrrr. ¡Sangre! Por todas partes...... entra dentro.... por todas partes. De mí. Muerte. Big Ban. Violencia. Apocalipsis. Now. Me están volviendo jodidamente loca. Malditos cabrones. Puta loca. Brr. Cuanto más cabrón, más armas.... Fantasmas. Yo les calmo. Yo – les - amo....... son parte del placer que esos malditos cabrones me han robado. Aggggghouuu. Por eso sigo chillando.”

Lleva años cabreada con el mundo y sigue chillando porque lo que hace funciona. Aparece con su vestido negro como una dama de la oscuridad que con paso firme sale de entre las sombras para poner luz en la jodida oscuridad. Oscuridad en la luz. Rostro pálido, como una gótica que se emborracha con vinagre. Carmín rojo y laca de uñas roja. Igual que si hubiese matado a alguno de esos cabrones y le hubiera clavado en su cuerpo los dedos y la boca. La violencia genera violencia. Arte. Igual que si lo hubiese hecho, igual que si se hubiese enfrentado a un apocalipsis, mira vencedora y con los ojos cansados –mirada firme-- desde su tribuna. Desde su tribuna. Y chilla. ¡Oh, si, miradla! ¡Es ella! Missis – fighter – Lydia – Lunch!!!

De querer matar a su padre pasó a querer matar al padre de su patria. Esta cantante-compositora-punkarra-performance-actriz-videocreadora-inconformista comenzó a chillar casi desde que tiene uso de razón. Primero contra las violaciones de su padre. Después, contra los abusos de los hombres a los que odia. El 1%, que la está volviendo jodidamente loca. Una puta loca. Porque cuanto más cabrones, más armas tienen. Sangre. Destrucción. Apocalipsis día a día.

El “movimiento” Underground nació en los 60 en Nueva York como la forma de expresión de un grupo de inconformistas a quienes no les satisfacían las convenciones. No les servían. No se podían expresar con ellas. Pero, al igual que el Nuevo Periodismo, no era un movimiento en sí mismo: no había manifiestos ni declaraciones de intenciones ni clubes de reunión. Están ...ohh... solos. La música hasta entonces fue parte de su formación. Después, de prueba. Fue el toque de atención. Pero Lydia no estaba sola. Y ella lo sabía. En la literatura encontró otras personas. Otras voces que buscaban algo más. Era el éxtasis de la experimentación. Eran los años de la movida. La otra movida. La ruptura. Thompson y Capote. ¿Underground? Sí. También. Era el momento de morir. De morir y volver a nacer. Porque cuando todo está tocado tienes que volver a la matriz. A la voz.

Hierve la sangre y hay que volver a la voz. Está en la sangre. Es el virus. El veneno. Poison. Metzina. Benzina. Está dentro y no la puedes sacar. Petróleo y tierra. El virus de la guerra. Belchite podría ser Irak Irán Afganistán Bosnia Francia tu casa mi casa casa casa casa. Por eso hay que seguir chillando. Porque te hierve la sangre. Hay que escribir, chillar, grabar, crear, hay que hacer lo que sea para sacar los temas que hacen hervir la sangre y que te vuelven –me vuelven- te vuelven- una –puta –loca. Y si no hierve la sangre mejor dedicarse al periodismo. Pero no crees un puto sonido si no tienes una misión –una visión. Porque el arte es un vehículo para expresar las actitudes más violentas.

Violencia. Violence. Violación. Extorsión. Expresión. La violencia forma parte del universo, del Big Ban, de la naturaleza humana. Y ella, la mujer más jodidamente loca, la que nunca sonríe complaciente, ella, missis Lunch, busca la belleza en esa destrucción. En la violencia. Porque lo primero que nos están quitando ¡que nos están arrebatando! en este mundo de miedo es el PLACER aghhhhhh aaaaaahhhhh. Y lo importante es que alguien pueda sentirlo. Para que los muertos tengan voz.

Su rostro hierático se va tornando un mundo de giros inesperados a medida que habla. Que chilla. Que muerde el viento como desean hacerlo los aparentemente inertes periodistas que ante ella se agazapan. Parecen no tener el virus. Parecen no tener voz. En la oscuridad de sus mentes se imaginan pintándose de nuevo, como ella, los labios de rojo. Espasmos. Chilla. Y se abanica, como intentando respirar un poco de placer en la oscura y triste sala de la facultad de comunicación de la UAB . Se descoloca un poco el pelo. Al fondo de la sala, otra mujer cabreada con el 1% de los hombres se despeina la melena. Las dos beben de la botella con la boca bien abierta. Se marcha dando pasos cortos.

Ellos vuelan por el pasillo impresionados por la falta de ortodoxia de la conferencia de ella –oh –sí la artista que ha dejado una mancha de sangre en la cara de la historia. Agggghiouuuu. Lydia Lunch!!!

Retrato del ego

"Slikat II" Un niño serbo-bosnio de la república Srpska fotografía a fotógrafos

No sólo Carles Quillez y Pep Prieto. También Arturo Pérez Reverte, Julio Camba, Manuel Leguineche, Manuel Rivas y una infinidad de periodistas más han conseguido publicar sus novelas.

En los 60, Tom Wolf ya detectó la existencia de una casta de periodistas que concebían los periódicos como hoteles en los que formarse antes de dar el paso de retirarse a una cabaña junto a un lago y escribir La Novela. Pero no nos engañemos, eso es algo que intrínseco a nuestra naturaleza y sucede desde que los periodistas deciden ser periodistas. El caso de Defoe no es el más antiguo, pero sí destacable. El Nuevo Periodismo no es nada nuevo; de hecho, lo que hoy conocemos con ese nombre ya tiene 40 años (y nace muchos siglos antes, por ejemplo, con Defoe) y digamos que no ha evolucionado mucho desde que un tropel de seguidores se estancaron y dejaron de innovar.

Atrás quedaron ya los tiempos de las columnas de Jimmy Breslin, de los resportajes tonales y los puntos suspensivos de Wolf o de los desfases de Hunter Thompson (foto de la izquierda); un hombre, este último, que llevó sus ideales hasta el final y su entierro se convirtió en un festival de fuegos artificiales.

Hay quien dice que el periodismo romántico ha muerto. También hay quienes creen que el Nuevo Periodismo en España no existe. Yo sigo llorando cuando escucho hablar emocionado a un periodista de verdad y Wolf sigue queriendo ser el puto centro de atención y el creador de no sé cuantos milagros literarios. Y qué quieren que les diga, creo que antes de cambiar el mundo, como dice un proverbio japonés, tienes que dar diez vueltas por tu propia casa. Ni tanto ni tan poco.

¿Escritores periodistas o periodistas escritores? No hace falta ser puristas radicales asesinos jueces de juicios no declarados anticuados vulgares tristes ni doradores de píldoras felices ingenuos faltos de criterio que se conforman con lo que cualquer niñata sin el título de periodismo quiere hacerles creer. Periodismo y literatura mantienen desde siempre un estrecho vínculo. ¿Vamos a negarlo ahora?

Blogs culturales

No soy muy amiga de las recomendaciones, pero hay algunas que no puedo dejar pasar. Esta es una pequeña selección de los blogs culturales de algunos intrépidos periodistas que tengo como compañeros de andanzas:

La música es uno de los temas del blog de Andrea Bueno que más destaca, y es que esta joven periodista encuentra en ella su gran pasión. Crónicas de conciertos varios, como el de Love of Lesbian o el de Rafa Pons, además de recomendaciones musicales, son sólo algunas de las entradas que encontraremos en su blog, Andrea se cultiva. Frikismo y demás curiosidades forman parte de este blog que me gusta, particularmente, por el grado de desacuerdo que tengo con la mayoría de entradas, como por ejemplo, la del reggaetón.

Laura Román nos obsequia con La risa de la Luna, un blog bien hecho, con una redacción y una estética muy cuidadas. Lo que más destaca de este blog a mi parecer son los debates que propone sobre la cultura. ¿Creadores de opinión cultural o gestores de noticias culturales? ¿Vosotros qué creéis?

Las discrepancias sobre la obra de Isabel Coixet no influye en el hecho de que el blog de Ezequiel Ramón, Cronopios de Ciudad, resulte, a través de su particular punto de vista, bastante interesante; no se pueden perder el artículo sobre Henry Darguer, un artista con un toque naïf que, como muchos, no vio como se revalorizó su obra... porque ya había muerto. Muy indulgente en algunas de sus críticas, destructivo en otras, como la de mi admirada Coixet.

El blog de Elisenda Coll, La vida secreta, es un espacio de intimidad donde poder leer, oír, pensar, reflexionar y emocionarse. Los vídeos que selecciona esta periodista cultural no son entes aislados: forman parte de un todo, un conjunto por el que merece la pena sumergirse para conocer indirectamente el universo personal de Elisenda. De este blog, no os podéis perder la entrada sobre Fergie y Alanis. Y, la gran novedad: sus escritos, sus poesías sobre Venecia, con fotos de autor incluidas. Y digo novedad, porque aunque la gran mayoría de los periodistas culturales escribimos nuestras cosillas, son más bien pocos los que se atreven a publicarlas. La fotografía de la cabecera, quizá, es demasiado grande.

Y pasamos ahora al blog de Jorge S. Ortiz de Galisteo, JSOG Kultur, uno de los más completos para mi gusto. La sobriedad del diseño facilita mucho la lectura de unos contenidos muy interesantes, como por ejemplo, la entrada sobre el fotógrafo Chema Madoz, o también la crítica a la presentación del libro "Mala vida" de Carles Quilez. Jorge sabe explicar con claridad lo que quiere expresar y lo hace, además, utilizando algunos de los recursos que nosotros, como periodistas, deberíamos tener en cuenta: hablo de los juegos de titulares y de las entradillas, que creo que Jorge es de los pocos que los incorpora. Quizá se podría complementar con alguna fotografía y algún video más.

La agenda cultural que nos propone Jorge sería ideal si no existiesen obligaciones (estudio, trabajo/os...) y es que ojalá todos nosotros dispusiéramos de más tiempo para viajar, aprender y, como Andrea Bueno, cultivarnos. Pero vivimos en un mundo de ataduras y nos tenemos que conformar con aflojar un poco las cuerdas de vez en cuando.

Acepto críticas.