Enramblao

Para Rafael Amargo estar enramblao es sinónimo de estar enamorao, como al que le encanta el bacalado de Bilbado, igualito. Pero claro, hay ciertos artistas y literatos que se permiten lo que se llaman "licencias poéticas". Pues nada, concedámosle la licencia y veamos qué nos ofrece.

Enramblao es un espectáculo heterogéneo donde los haya que, lejos de construir una historia, se basa en un eje geográfico: la Rambla de Barcelona. Pero no sólo carece de sentido como una obra de arte escénico compleja sino que además es incapaz de transmitir: no hay una idea, una reflexión, una sensación. Compuesta por varias escenas centradas en diferentes corrientes artísticas (flamenco, break dance, tap dance...), Enramblao es el ensamblaje de todas esas escenas que presumen supuestos estados de ánimo, huyendo de la fusión que tanto aterra a Amargo. Los bailarines muy buenos todos, un poco descordinados en algunos momentos, eso sí, pero sobraban las cinco despedidas del ególatra Amargo, reteniendo a los espectadores en un perpetuo siéntate-levántate-siéntate...

Enramblao no hace pensar ni sentir y más que la Rambla podría tratarse de la calle del artisteo que podemos encontrar en muchas ciudades del mundo, un espectáculo, en conjunto, sin un sentido claro que si ha de dejar un recuerdo, quizá sea amargo. Una pena.

El síndrome Chukolsky en cinco minutos

Ya tenemos vídeo de "El síndrome Chukolsky", compañía RE-lapsus:

http://es.youtube.com/watch?v=EmS5Afzt-h8

Las hadas de Cottingley

La posible existencia de seres mitológicos ha sido motivo de discusión desde la antigüedad. En 1917 dos jóvenes de Cottingley (Inglaterra) capturan, con los precarios medios con que se contaba entonces, varias imágenes en las que se pueden ver unas misteriosas manchas blancas junto a ellas. Cuando Elsie Wright y su prima Frances Griffith pudieron tener de nuevo una cámara en sus manos, tomaron fotos de nuevo y al revelarlas apareció de nuevo una mancha blanca. Las niñas afirmaron que se trataba de hadas, pero su familia no las creyó y les fue prohibido utilizar de nuevo la cámara.
El teosofismo es un movimiento esotérico que sostiene que todas las religiones constituyen intentos del hombre de acercarse a lo divino y que, en consecuencia, cada religión posee una porción de una verdad universal o, dicho de otro modo, todas abordan los mismos hechos, aunque cada una utilice un prisma cultural e histórico propio. Esta corriente de pensamiento comenzó a tomar fuerza en la Inglaterra de finales del siglo XIX. A ella pertenecía el afamado escritor Arthur Conan Doyle, quien comenzó una investigación sobre la existencia de hadas.
Años después de las fotografías que tomaron las niñas, la madre de Elsie, muy aficionada al ocultismo, asistió a una reunión de la Sociedad Teosófica de Bradford, en la que, precisamente, se estaba debatiendo la existencia de las hadas. Ella, recordó entonces las extrañas fotografías de su hija y sobrina, y lo comentó ante algunos asistentes que pronto tomaron interés en verlas. En el Congreso de teosofía que se celebró poco después, dos de aquellas fotografías de hadas fueron pasando de mano hasta que Edward Gardner, uno de sus miembros más destacados, las consideró de vital importancia y llevó a la prensa para su publicación.
Las fotos pasaron por diferentes manos y ojos expertos que trataban de averiguar la verdad que se escondía tras la huella impresa. Las fotografías fueron llevadas al laboratorio de Fred Ballow para que hiciera de ellas copias más claras y limpias. Doyle tomó interés en hacerse con las fotos y tras conseguirlas, escribió un artículo en el Strand Magazine; a su vez se las mostró a Oliver Lodge, gran autoridad en las investigaciones psíquicas En Gran Bretaña, que las consideró falsas.
Surgieron argumentos de ambos bandos: quienes creían que eran falsas aludían al peinado de moda que portaban las supuestas hadas, y quienes creían en la veracidad de las fotos argüían que el hecho de que las figuras mitológicas aparecieran movidas era señal de movimiento y, por lo tanto, de vida.
La empresa fotográfica Kodak advirtió que las fotografías habían sido manipuladas pero Doyle, tras conocer a la familia, consideró probada con las fotografías la existencia de hadas. Por ello Gardner entregó de nuevo una cámara, con unas placas que impedían modificaciones, a las jóvenes; para sorpresa de todos, consiguieron tomar fotos de nuevo de los pequeños seres.
Para el investigador Lodge, el asunto estaba claro, afirmando que las fotografías respondían a la imaginación de las niñas. El razonamiento de Lodge no parecía estar muy desacertado. Con el tiempo, se llegó a saber que Elsie, estuvo trabajando en un estudio de fotografía, por aquella fecha, y precisamente falsificando fotos por encargo. Pero el discurrir de los años vino a añadir nuevos interrogantes sobre la autenticidad de las imágenes. Además, se averiguó que las hadas fotografiadas eran muy similares a otras que aparecían en el libro “Princess Mary´s Gift Book”, pero con alas. En los ochenta, las ancianas Elsie y France declararon a un periodista que al menos cuatro de las imágenes habían sido trucadas, pero el mito nunca se llegó a explicar totalmente.

La historia inspiró la película "Fotografiando hadas".

A veces es más fácil creer que se puede explicar todo. Probablemente el caso de las hadas de Cottingley tenga también una explicación racional, lo que para nosotros vendría siendo una razón física, un cómo. Pero en el camino de lo fácil, o de lo complicado que es lo fácil de nuestra supuesta madurez, olvidamos que lo más importante tampoco es si la historia es real o no, si las hadas existen o no, sino que basta con creer en algo para que automáticamente pase a existir.

Noches diferentes

Hay días que pasan sin más, que pasan sin haber dejado ninguna huella ni indicio de que sucedieron; y hay otros cuya huella es imborrable. Algunos son casi una imposición, pero el caso es que depende de uno la relvancia que se les quiera dar.

Recuerdo cuando era pequeña quedarme dormida mientras veía en la televisión esas horrendas galas de artistas enlatados y humoristas sin gracia -por aquel entonces era una noche genial porque me dejaban acostarme tarde y además podía ver a algunos de los cantantes de moda-. Después pasé a hacer competiciones con mis primos para ver quién aguantaba más tiempo despierto, y seguí durmiéndome la primera. Después vinieron las fiestas nocturnas, los bares de copas, las felicitaciones a gente a la que el resto del año evitas saludar, los buenos deseos, los balances, las perspectivas anuales.

Quizá el fin de año más especial halla sido el de hace dos, cuando me reuní a la una en Llacuna con Raül para descubrir por primera vez el mar en Barcelona, y el sonido de las olas de fondo enmarcaron una bonita conversación con velas y cava. El año pasado incorporé otra novedad, la primera cena de nochevieja de la que fui anfitiona y cocinera jefe, nada mal, por cierto.

Después de pasar un mes saturada con la fabulosa pero complicada idea del cabaret de fin de año en la montaña, he desistido del plan. Y ahora busco algo diferente que me llene la mente y el alma, en un día de importancia impuesta pero aceptada.

Emborracharme en casa y bailar hasta no poder más? ir al centro budista del garraf a meditar? conseguir un telescopio y alguien a quien le guste mirar las estrellas? cenar con mis amigas e improvisar? volver al mar? o tomar las uvas con las campanadas de cualquier reloj de la ciudad?

Se ruegan sugerencias!

Despedidas y bienvenidas

Decir adiós no es tan malo, aunque implique echar de menos; que aunque antes ya echabas de menos no es el mismo extrañar, el mismo sentimiento, porque es más adiós y menos adentro.

Creo que tantos adioses en tan poco tiempo son indicio del inicio de nuevos tiempos.

Concert de Nadal de la UAB

No ha estado mal el Concierto de Navidad de hoy en la UAB: Haydn, The Beatles y funk-jazz, en orden de representación, para pasar un rato más o menos ameno; en realidad, cuanto más hacia el final más ameno, con las fotos de los Beatles pasando en diapositivas, el público animado con el na-na-na-na del final de Hey Jude y el jazz que siempre anima a mover un poco el cuerpo, aunque sea en el asiento. Nada nuevo, como su propio nombre indica, el Concierto de Navidad no deja de ser algo bastante tradicional.

Y volvió a llevarme a casa a bordo de su 54 con sonrisas retrovisivas y adioses, sin despedidas...

Simplemente

...una foto.

Ropa secándose al aire.

La cotidianidad retratada

asomada al balcón

o por la ventana;

podría ser tu ropa

tan sólo por una manzana.

Podría ser tu ropa,

o podríaser tu ventana.

Este, para la Helena

El día que dejemos de

enamorarnos como perras

nos aburriremos como ostras.

"Micropoemas 2", Ajo.

No digas que no puedes

Viva la antiestética! La noche del sábado tuvimos la ocasión de disfrutar de la fiesta más antiestética de Barcelona. Por un módico precio pudimos ver un espectáculo de variedades, donde por cierto, Yuri Mykhaylychenko cautivó al público y sorprendió con sus poemas a más de uno y más de una... La presentación de su próximo espectáculo no estuvo nada mal, pero supo a poco, tan sólo 17 minutos; aunque, eso sí, deja con ganas de ver el espectáculo... Al final un sorteo con cierto aire a la tómbola de mi pueblo y una fiesta freak. Tampoco fue nada del otro mundo y pensaba que la antiestética y la transgresión serían algo más memorable.

Esta mañana, vermouth y cuentacuentos en el Almazen. Lo de vermouth es un decir, porque se los bebió los dos la Helena. Es genial seguir siendo una niña, y más cuando la risa inocente la comparto con ella, mi sirena (¿Si? -Sí). Y la maliciosa, y la nerviosa, y todas las demás. Porque creo que hay pocas personas que puedan disfrutar como ella Moulin Rouge, Eduardo Manostijeras o una sesión de cuentos infantiles, o fuegos artificiales, o unos rayitos de sol que dejan traspasar una nube... De las pocas personas que saben volar. Que el tiempo no te cambie, que no te hagas grande de repente, que no digas un dia que has vivido mucho y que no puedes amar con inocencia, ni ser la de siempre. En el fondo creo que es positivo eso de no saber dar una de cal y una de arena, porque somos así y punto, salvajes e indomesticables, impulsivas y pasionales.

Por eso es un hada del mar, una sirena que cuando llega lo transforma todo en risa y te lleva de la mano por su alma oceánica, profunda y siempre desconocida. Es la inspiración.

Gracias por ese tesoro, los micropoemas de Ajo (cuando lo acabe te lo dejo).

Serendipities varias

Me gustan las casualidades porque es fácil creer que suceden por algún motivo, que de alguna manera u otra iban a acabar sucediendo en tu vida o que acabará cobrando con el paso del tiempo una trascendencia imposible de predecir.

Quizá por eso me extrañó tanto decir a la vez que Álex, un nuevo técnico del Llantiol, un mismo país de todos los que existen. Descubrir que estudia cine en la misma escuela donde un par de años atrás estudié radio fue también un dato curioso, acompañado de comentarios sobre el funcionamiento de la escuela y personajes varios que paraban y paran por allí.

Me encanta cruzarme en el ferrocarril por la mañana y después por el campus con un chico que, entre todos, destacaba entre el público del recital de poesía en que participé hace no mucho. Que mis 54 siempre los maneje el mismo conductor, el de ida y el de vuelta; que me sonría por el retrovisor y me diga adiós con la mano cuando me bajo.

Que mi avión y el de Marzio salieran con media hora de diferencia en la misma terminal, el de ida y el de regreso, también. Acabar de conocer Sant Felip Neri en Barcelona y encontrarlo en Madrid. Que se acaben dos historias el mismo día, de diferente manera. Que los dos en nochevieja, en vez de uvas, tomemos aceitunas. Que "Volver a ser un niño" suene en un teatro en Granada. Que Esteve Soler imparta un curso de dramaturgia pero no tenga el mismo rostro que el presentador del 3/24. Que busque a un Jordi Oller, medio personaje medio realidad, y que encuentre otro, probablemente mucho más real.

Que casi todos los hombres de mi vida tengan 32 y sean técnicos o artistas. Que hayamos estado en Verona el mismo día, sin saberlo, y sin llegarnos a cruzar, y que me regalaras una figurita de Romeo y Julieta. Que alguién me mire cuando, despistada o no, yo también miro.

Sang al coll del gat

No han estado nada mal las tres funciones de "Sang al coll del gat" que ha realizado el Grup Estable de l'Aula de Teatre de la UAB, de la mano de Ricard Gázquez. La actuación se ha preparado en un tiempo récord teniendo en cuenta que normalmente se tardan 4 ó 5 meses más y los actores, aunque jóvenes, han sabido defender su papel. La entrada en frío queda compensada con la intensidad de la trama, siempre ascendente, y, aunque las historias personales y los líos de faldas no quedan del todo claros, el mensaje final se perfila perfectamente cobrando sentido la obra entera.

Qué es lo que realmente importa. Follar mucho. Tener pasta. Los negocios. Entender a los poetas. Ser responsable. Pegar primero y pedir perdón después.

La brutalidad humana. La sexualidad. La explotación laboral. La educación de los hijos. La trición. Son algunos de los temas fassbinderianos que se tratan en esta obra, compuesta, como en el cómic de los 70, por breves "viñetas", pequeñas escenas que en conjunto nos dan una idea general de lo que es ser humano en este mundo.

El entendimiento es una cosa y la razón es otra.

Aniversario de ausencias

Hoy hace 11 años que te fuiste. No es que pretenda que, donde quiera que estés, viajes hasta la blogosfera para leer esta mi sala de exhibiciones. Tan sólo quería rendirte un pequeño, casi ínfimo, tributo. Recordar a algo, no sé bien qué, que este mundo contaminado sigue girando, también, con el impulso de tu recuerdo, de tu energía, de tu presencia llena de huecos.

A pesar de la ausencia de tu cuerpo.

Madrid

No hay una imagen que haga de sumario de mi estancia en Madrid. Ha sido una grata experiencia. La ciudad en perfecta armonía. Calles. Rectas. Curvas. Bares. Cervezas. Espíritus transeuntes que olvidan la debilidad y aportan tan sólo lo positivo. Buenas vibraciones. Arte por doquier. Monumentos. Montones de posibilidades (creo que eso ya lo dije).

Lo que más echaba de menos son esas conversaciones paternales con Raül en las que me hecha la bronca por hacer exactamente lo contrario de lo que quiero y tras las que siempre me vuelvo a reencontrar. Echaba de menos pasear tranquila sintiéndome comprendida, feliz y sencilla comentando tonterías como que me da asco pisar rendijas o que con gorro es como si no lloviera... Te echaba tanto de menos, Rawling... Pronto volveré a verte y te llevaré un poco de sol catalán.

Me acordé de Joan porqué encontré la sala perfecta para él. Si gustó tanto el concierto de Paco Bello (estuvo muy muy bien, es muy bueno pero... no me tocó del todo, o al menos, no tanto como el otro) seguro que los madrileños fliparían con la actuación de Petit en Galileo Galilei. Todo es proponérselo, Joan. Ciertamente Bello es elegante, pero me quedé con las ganas de escuchar una jam de blues que había en un local cerquita... pero eso me lo anoto para la próxima.

Y genial ese reencuentro. Me di cuenta de que algunas cosas han cambiado: ahora soy yo quien hace el café de sobremesa contando batallitas, riendo las gracias a una nenita y comentando álbumes de fotos.

Laberinto: cuando se nos muestra tan sólo una pequeña parte del todo, cuando no sabemos que hay más allá. Cualquier camino puede ser el acertado, pero sólo uno lo es. Cuál es la entrada y cuál es la salida. Elige. Yo me quedo, como dice Bello, con la de más acá.

Armonía. Proyectos. Música elegante. Reencuentros. Laberintos. Raül.

Lo mágico, lo lógico y todo lo demás

Lo lógico es no existir,

lo mágico es tener un sitio a dónde ir.

Lo lógico es no existir

y lo mágico... depende de un matiz.

Esta noche Paco Bello da un concierto en Galileo Galilei. Hay monólogos y teatro por doquier. Jam de blues. Millones de posibilidades en Madrid. Y lo mejor es que me siento en casa... y eso sé lo que quiere decir.

Pensar en Barcelona ya me agobia... me agobia pasar por sitios que me traen mil recuerdos, y al mismo tiempo la echo de menos.

Esta mañana vamos a desayunar a una casita de ensueño y después el Prado. Quizá encuentre la calle con la que un día soñé. Quizá me reencuentre con gente. Quizá las cervezas al mediodía precedan algo realmente bueno, todo lo que es capaz de aportarme esta ciudad gris de lluvia y frío invernal.

¿En qué quedamos?

De sombreros va la cosa...

Podemos cambiar el color de la piel como esas preciosas piedras de colores. Y también podemos, si queremos, cambiarnos el sombrero. Podemos ponernos un gorro bersalino e ir de bohemios, como la gran mayoría de la gente ahora que está de moda. Con un cordobés podemos hacer palmas y contrapalmas, y poner un poco de ritmillo a nuestras vidas. Si buscamos guerra, una boina; brujería, uno de punta; y si lo que buscamos es magia, la sacamos de la chistera.

Pero si lo que queremos es silencio, entonces tenemos que ponernos un bombín, como Chaplin.

Podemos ponernos un disfraz, ser como no somos a ratitos, fingir que estamos alegres cuando entremos en el catatónico estado de seres uraños, que hay silencio dentro cuando estamos llenos de ruido, que queremos diversión cuando tan sólo queremos un poquito de silencio... El ser humano es así de contradictorio. Pero también tenemos otra opción, cambiar de sombrero a ratitos y moldear nuestros seres entre estancias de cuero y de fieltro.

Somos mucho más nosotros con montones de sombreros. El que llevabas hoy tan sólo es uno de ellos.

Mensaje en una botella

Tu carta siempre llega tarde. Tu mensaje, cuando es tarde. Tus letras, cuando ya es tarde.

Hoy Sebastià Jovani i Mil Timbrados han actuado en un espectáculo multidisciplinar en Heliogàbal, en el que el lirismo de Jovani se misturaba con la música estridente del grupo experimental. No es la primera vez que intenta fusionar diferentes elementos; de hecho, en el proyecto ágape dentro del festival LEM de música experimental, introdujo también gastronomía en el recital (una buena manera de ligar venus, la inspiración, con el mundo de las delicatessens...). Organizador de diferentes veladas multidisciplinarias en el barcelonés barrio de Gracia, hoy le ha tocado ponerse la gorra de marinero y navegar por diferentes épocas y lugares mediante unas sencillas postales de viaje. El tema era recurrente, sin embargo la plasmación no se ha desarrollado de la manera más acertada, con un tratamiento muy superficial y una poética que no acabo de encajar, con ciertas pretensiones irónicas. La interacción con la música, los ruidos, los sonidos, perfecta, eso sí.

Pero para gustos colores y la poesía, esa gran desconocida... Por cierto, me encantó el detalle de tirar aviones de papel con letras... pensé en hacerlo cuando recité en el Torneig Poètic, pero lo descarté porque temía parecer demasiado friki.

Por lo demás, fin de semana ameno en el vasco, la Ovella Negra y el Burdel. Esta vez incorporamos la anédota de los 60€ que nos dejamos en el bingo, un sábado a las 4 de la mañana, sin una sola línea pero, eso sí, con una estufa Taurus de regalo (que requiere instalación!). Después me encantaron esas cancioncillas a cuatro voces y una guitarra. Salidas nocturnas, ciertamente raras.

Venus Delicatessen

En la vida hay palabras que significan mucho para una persona. Hay palabras que marcan relaciones, etapas, lugares. Hay palabras que aparecen por casualidad y otras que parecen diseñadas para cumplir una función determinada en un espacio y tiempo limitados. Y hay otras irracionales.

Cuando buscaba nombre para este blog tenía claro que sería algo de Venus. No sé muy bien porqué, quizá estaba influida por una idea que me comentó Raül sobre la Venus de Boticeli, el nombre del planeta surgió en mi cabeza como sumario de todo lo que quería explicar. El universo femenino. La dulzura. La sensualidad. La delicadeza. La noche. Las estrellas. La inspiración. La preciada inspiración...

Hace un par de años, cuando estudiaba el máster de radio, apareció una nueva palabra con significado añadido. En realidad ésta fue primero. Siempre me há interesado el arte culinario, lo diferente, lo elaborado, lo extraño, las mezclas raras. Así que cuando tuve ocasión, en varios de los programas que hice para el máster, incluí una sección de delicatessens. Ahí fue cuando conocí a Raul y de su mano descubrí muchas mezclas nuevas.

Recuerdo un día que volvía de noche a casa. Iba sentada en el autobús, escribiendo poesía en mi cuaderno y escuchando en la radio un programa de música alternativa muy bueno. Recuerdo dejar la poesía a medias mientras escuchaba una canción preciosa y garabatear con letras naif todo mi cuaderno con "delicatessendelicatessendelicatessen". Algo que, por supuesto, incorporé a la versión digital de "La lengua de la vanidad muerta", uno de tantos proyectos a medias.

Desde entonces las palabras "venus" y "delicatessen" me acompañan en mi vida poniendo marcas en cosas que, sin ellas, serían probablemente insignificantes. Son dos de mis palabras favoritas. Por eso el día que descubrí este local, el Venus Delicatessen, en Avinyo 25, Barcelona, algo se me movió por dentro. Pasé por delante varias veces, con personas diferentes. Siempre me quedaba embobada mirando a través del cristal las figuras que exponían, las lámparas, las formas y los colores; el local, según me han dicho, es de estilo modernista. Pero nunca entraba porque sentía que tenía que ir en un momento especial, un momento elegido por mí.

Hoy por fin he atravesado la puerta del Venus Delicatessen y me he tomado un café con leche bien calentito, que en estos días de frío invernal se agradece mucho. Al principio dudaba si ir o no, porque no estaba segura de que fuera el momento idóneo. De hecho no lo estuve hasta que empecé a escribir estas líneas. Las distancias matutinas, los pensamientos, las sensaciones, las bromas y el humor mal entendido, los latidos... no han hecho que hoy sea precisamente un día divertido. De hecho, habría salido corriendo de allí si no me hubieras parado. Todo lo que ha pasado hoy tiene un sentido, un significado, una razón de ser. No sabemos cual, pero no importa. Te impregnaré de venus y de delicatessen mientras la buscamos, dos palabras que ya son un poco tú.

Parece que ya empiezo a notar los efectos del café de esta tarde: dos entradas en época de sequía intelecutal no está nada mal.

El porqué de la crisis

Hola chicos. Os quiero pasar un video que me envió la Helena y que me parece muy interesante. Explica los procesos intermedios de la cadena de producción que no salen en los libros y con él podemos llegar a entender más profundamente las razones de la crisis que vivimos en la actualidad. Porque, creo yo, la crisis no ha llegado de repente a nuestras casa sólo por la subida del precio del petróleo y por la especulación con el ladrillo. La crisis es crisis porque el actual sistema de consumo es insostenible.

Os diría que si a vosotros también os resulta interesante se lo paséis a vuestros colegas, no para imponer una nueva corriente de pensamiento doctrinario y sectario sino porque lo verdaderamente importante, lo que nos hace falta a todos los individuos que componemos esta "homogénea" sociedad, es pensar un poco más.

Atención chicas: soltero en Barcelona!

Hoy os quiero pasar el enlace de un monólogo genial. Se trata del creado por el catalán Toni Moog y la productora Zoopa, y dirigido por Santi Millán: Singles. Un monólogo en el que acabamos de entender porqué este chico se puede alzar como soltero del año de Barcelona, y es que con los amigos con los que se junta... Que pum, que pam. En fin. Que es un espectáculo muy divertido en el que no paras de reir, pero risa de la de verdad, a carcajadas.

Lo único que no me gustó tanto es que emplea recursos de otros monólogos que ya ha hecho. Entiendo que gusten mucho al público, pero si eres bueno tienes que poder hacer humor nuevo y no reutilizar lo que ya te ha funcionado, ¿no?

Pero bueno, tanto quienes ya le conozcáis como los que no, es un espectáculo muy recomendable, pero daros prisa porque la última función es el lunes 8 de diciembre.

Implementar

Patinar sobre tu pecho

...como en aquella poesía.

Miércoles. Toca Chukolsky y después sesión de música con Cecilia en el Llantiol y buenos colegas... Este domingo se realizará por fin el taller de astronomía. No creo que pueda asistir porque el lunes tengo examen, pero se intentará. Además, la Helena ya ha avisado de que el domingo no estará para nada... a saber la que lia el sábado. ¿Alguna otra propuesta interesante? ¿Bolos? ¿Patinaje sobre hielo? ¿Visita a los encantes? ¿Al centro budista? ¿A alguna cala escondida?

Creo que patinaje sobre hielo... ¿alguien se apunta?

Cómo sobrevivir a dos tús

El ser del no ser. El no ser del sido. El ser sin sentido. El que no siendo, es.

Ser el que no es. El ser fingido. Estar perdido. El que perdiendo, sigue sin ser.

Copulando el verbo. No ir pero estar ido. El que huye, poseido, pero sigue siendo quien no es.

No siendo, ser. Estar sin estado. Sin nunca haber estado. Y estando, sin querer.

Y así pasaron sus estancias: sin haber estado.

Y así cambió de estado, pero sin ser.

Como vino, sin vino, y sin alcohol,

se fue el torbellino, sin haber sido,

revolviendo sin haber revuelto

heridas,

ni heridos.

Tu canción favorita

Hoy podría ser esta canción y no explicar nada más. Pero no puedo.

Des-concierto en play back

Y si estas palabras lanzadas a la nada me salvan del abismo. Entonces que baje alguien, del tejado, esta noche, y me lo diga con un verso.

Y si no miro lo que veo pero eso me quita de ver lo que no quiero. Entonces vete y cierra la puerta con un golpe, para oirlo desde la cama. Y no vuelvas más.

Y si esta noche el puto ciberespacio es mi bote salvavidas que no te importe, que no te moleste, que no tengas nada más que decir.

Y si el ordenador se colapsa y el rever ataca mis oidos, entonces déjame en paz. Déjame en paz.

Y si no vuelvo olvida lo que te dije.

Y si se mezclan mis recuerdos no pasa nada. Deja que te llame por otro nombre. Déjame borrar el tiempo y creer que puedo volver a empezar y que el mundo sigue envidiando aquél grito de libertad que escribiste con espray en la pared para que no me olvidara cuando te fueras, y déjame que crea que cuando me hiciste el amor me hacías la guerra y que cuando te fuiste en realidad volviste y que el rever rever rever está en tu cabeza.

Y que todo es posible, esta noche, con los senos en mis manos y el clítoris en el teclado.

Mis alergias

Soy alérgica a los domingos.
Soy alérgica al maiz.
Soy alérgica a pasear al perro.
A despertarme con quien no quiero.
Soy alérgica a los miedos.
A los no-sentimientos.
A las noche improductivas.
A las cervezas sin cigarros.
Al viento de enero.
Soy alérgica a la ropa
que me separa del resto de cuerpos.
Soy alérgica a las manos
que no saben tocar.
Alérgica a los bares de copas
sin banda sonora
y a los espejos
que no saben reflejar.
Soy alérgica
a las letras con sentido,
a la gente civilizada con la que me cruzo
de camino al metro,
a las prisas por la mañana.
Soy alérgica a lo que pienso
porque es lo que no siento
y a las palabras
que no se dejan
llevar por el viento.
Soy alérgica.
Y qué.

Just enough

Y hacer el amor. Hacer el amor puede ser una buena solución a todo lo demás. A tí. A él. A él. Y hacerme el amor cuando duermo sola tampoco está tan mal. Y despertarme sintiéndome tan cerca, tan dentro... y amarme como sé que nadie lo hará después, y sentirme feliz por ello. Y susurrarme canciones de amor. Y soñar que me beso... y despertarme y besarme y enrollarme y liarme en mi cuerpo. Basta con eso. Basta con eso para encontrarme cuando me pierdo.

Petit y Helena

Genial el concierto de los mallorquines Petit. Ha sido un concierto para hacer el amor... Y como siempre me ha encantado compartirlo con la Helena. A veces la vida nos pone señales. Lo hablaba el otro día con Salva. Dice que quizá yo haya sido una... para mí ha sido un sueño encontrarla. Es una tía increíble, diferente al resto... Es una flor en el desierto, la melancolía cuando llueve, como hoy ha llovido en mí, y el sol resplandeciente, como su nombre, en los días en que el sol asoma por la ventana para darte los buenos días y todo está bien, tranquilo, en calma, como debe estar.

A veces encontramos lo que no debemos, y a veces sin buscar aparece alguien que te cambia la vida. Nos conocemos desde hace tiempo, pero no nos conocemos aún lo suficiente. Mi señal fue aquel día que nos dijimos, en la playa, antes de la sesión de chistes, que antes nos caíamos mal. A partir de ahí todo cambió. Sí, sé que la acompañé a casa de un amigo donde yo, y Bruno también, sobrábamos. En fin, qué le voy a hacer si a veces se me va la olla, si es cosa del alcohol que con la bajada de peso me afecta más, o si simplemente disfruto de cada minuto con ella... Sabemos que no volverá a pasar (lo digo con una sonrisa vergonzosa). Y sabemos lo mágicos que pueden ser unos simples fuegos artificiales. Esos, en los que, después de tantos años, volví a pedir un deseo.

Y tú eras mi deseo, niña. Ahora que se ha cumplido supongo que lo puedo decir.

Eres magia, toda entera tú, Helena. Y un día el mundo entero se dará cuenta y no tendré más remedio que compartir tu poesía con ellos... Mientras tanto, estaré aquí. Y después también.

Lloviendo dentro

Hoy llueve. Y llueve. Y llueve...

y me mareo a contratiempo en el temporal de mi cuerpo.

No entiendo lo que tengo dentro. Sintiendo. Latiendo.

Taquicardia. Tormento.

Ansiedad. Es mi cuerpo.

Y llueve. Y lluevo.

Mis ventanas

Fotografía de Chema Madoz

Dicen que cuando se cierra una puerta, se abre una ventana. O que cuando el dinero sale por la puerta el amor salta por la ventana. Y no es lo mismo. Y luego hay puertas que se quedan entreabiertas. Entonces no sabes bien bien qué hacer con las ventanas. Puede que te inventes las tuyas, que escribas en ellas los templos que hay en ti y que nadie ha descubierto: para que alguien tenga por donde escalar a buscarte. O que la ventana se convierta en tu templo.

Hay veces que las palabras dibujan un ruido atroz, palabras que son gemidos y gemidos que son deseo. Palabras que se escriben con besos en la piel, con lengua en los senos, con saliva en el sexo. Hay palabras que gritan en silencio y que tan sólo una persona en el mundo las puede entender. Y buscas a esa persona para que te las explique, porque no comprendes tus propios sentidos.

Y hay veces que no hay palabras, ni hay puertas, ni hay ventanas. Y hay veces que os busco y no os encuentro, y otras que encuentro lo que no busco.

Pero la mayoría sólo quiero que dibujes ventanas en mi cuerpo que me liberen de esta prisión cuadriculada.

FM UAB 08

Un año más, el primero para mí, la Festa Major de la UAB ha sido un éxito. Más de 40.000 personas asistieron a los conciertos, los recitales, los concursos y las actividades que se proponían desde el ETC. Este ha sido el primer año que asisto pero, lo que para mí es más importante, ha sido la primera vez que organizo un festival de estas características. Y ha sido todo un lujo. Espero repetir!

Hace tiempo que no escribo, porque tampoco tengo mucho, la verdad, pero me resisto a buscar un huequecito para contaros un porquito de mi. Exhibicionismo es esto de los blogs.

Mientras, y si queréis charlar un rato sin este metacrilato que nos separa, os informo de que el jueves iré con mis nenis a la Nit de la Lluna que pinta muy bien. Más info en un sólo click.

A la foto, los ganadores del Rock Band, Ratas Muertas.

Secretos y lugares secretos.
Surcan las sirenas el mar de piedra y vuelven a cantar.

Lisboa

Aeropuerto. Cerveza. Risa. Azafato. Bussines Clas. Más risa. Portugueses. Cementerio. Alberge blanco y negro. Castañas. Atlántico. Meremdinha. Obrigada. Vinho verde. Vestido de princesa en tienda de chinos. Imanes para la nevera. Postales para mi madre. Regateo en tiendas caras. Que sí. Que no. Mendigo tocando con su melódica una canción que perfectamente podría ser de Yann Tiersen. Se proyecta mi película. Callejuelas empinadas. Calles fantasma. Bacalao. Albóndigas. Segre. Vinho verde. Camarero. Yaka. Discoteca africana. Enamoramientos repentinos antes de la madrugada.

Amelie. Desayuno. Ducha mixta. Metro-bus-bus-bus rodeo. Mercado de antigüedades. Llaves. Fotos. Cartas. Botones. Juguetes. Recuerdos. Artículos kitzsch y otras variedades. El baúl de Bea. Santa Apolonia. Condones de regalo. El taxista. Aeropuerto. Avión. El chico guapo del asiento de al lado (después, el moderniki del asiento de al lado). Los intentos de ligárselo. Chicles a cinco euros para ti, guapo. Risa. Y más risa. La cerveza sobre su pantalón. Dejémonos de tonterías y dame tu teléfono. Os llamo para ligar. Israel al teléfono. Acrobacias en un coche. Vuelta silenciosa. Vuelta al teatro.

Y mucho más. Gracias chicas.

Resplandeciente

Quisiera
hacerte una poesía,
decirte al oído
montones de cosas bonitas,
que te voy a ciudar,
que te voy a amar,
que no me iré corriendo
cuando necesites llorar.
Quisiera decirte
que no me importa
que no estés depilada
ni que estés en la menstruación
ni tus cambios de humor
en pleno
proceso
de ovulación,
que te lo haré siempre despacio,
que te lo haré siempre con condón.

Quisiera decirte
que ahí tumbada
desnuda
se te ve tan linda
flotando en tu nube
ajena
al resto del mundo
al resto de seres
que, ingenuos,
aún no te han descubierto.
Quisiera guardar este momento
encerrar tu mirada
tus pupilas dilatadas
tus mejillas sonrosadas
en una burbuja
de jabón
de colores
y soplarla,
hacerla volar
alto
muy alto
para que nadie más la pueda alcanzar.
Y que seas mi recuerdo
para cuando tengo que madrugar
e ir al trabajo
y no pueda dejarte en la cama
porque no sabes el camino a ella,
porque nunca has estado.
Aún no te he visto desnuda
pero te vi desnuda
sin querer
aunque quería.

Una sola
de tus sonrisas
es mejor que todas las marañas
posibles
de grafías.
Y me atrapó como una telaraña.
Y me cautivó.
Y no dejo de recordarla.
Y no puedo evitar
sentirte un poco mía,
un poco adentro
un poco mi niña
y princesa de cuento,
como yo
(una siempre es la protagonista
de su historia).
Y no puedo evitar
quererte
sin quererlo
como si fueras yo
como si yo
de niña
estuviera en tu cuerpo.
Y te miro
y me veo
y te acuno
en mis silencios
y te abrazo
puede
que
en mal
momento.

No sé
en qué instante
pense todo esto.

Insomni d'ensomni

Ayer, increíble el festival Insomni. Montones de espectaculos variados para no perder ojo en toda la noche. Es la sexta edición de un festival que reúne arte escénico de pequeño formato de la ciudad condal. Teatro, música, danza y poesía, todo junto para que los adictos al arte lo tengamos bien fácil.

Chill out en la terraza del Insomni

Baby Disco Baby, Románticos Empedernidos

Tras la máscara, Baliga Balaga


ALZHEIMER_20080921, Companyia Anna Grifols

Cabaret Pedrolo, La Quadra Màgica

Recuerdo la noche de ayer y todavía sigo temblando emocionada mientras veo las fotos que tomé. Fueron muchos más los espectáculos que los de las fotos, pero estos fueron quizá los que más me llegaron. Me encanta compartir como siempre con Helena estos momentos, sin ella no serían tan mágicos. Ver a la Laila, encontrarnos con Carol, con Joao, el Josep de la Quadra, el David que en realidad se llamaba Manu, las conversaciones con desconocidos en la cola del baño, la publicidad no tan subliminal, el Lluis, los chicos del Impro Show, la danza del vientre, el camarero. La otra Elena. El pedo que llevaba y mi cámara de fotos.

Ha sido, nunca mejor dicho, espectacular; una noche de Insomni llena de somnis, estimulación y creatividad. Que ganas de que sea octubre del año que viene.

Habrá alguien

Dónde estaré cuando me vaya.

Quién volverá a mi casa cerrada.

Quien ventilará

mi habitación.

Quién me cuidará cuando me vaya.

Donde encerraré mi calma.

Quién se hará una copia de las llaves

por si me voy,

por si no vuelvo,

por si se me olvida

en una caja

la razón.

Quién me mirará de nuevo

y romperá el espejo

tirano.

Quién tocará mis cosas

cuando me vaya,

cuando no vuelva.

Cuando deje mi semilla

en la tierra,

quién le pondrá agua.

Donde estaré.

Dónde estará.

Donde nos podremos encontrar.

Quién bajará a comprarme tabaco.

Quién me encenderá el cigarro

liado de ausencias.

Quién me llamará por teléfono

cuando esté en el baño.

Cómo podré volver.

Cómo podré entrar.

Donde estarán mis llaves.

Cual será la realidad.

Quién quemará la toalla

para que no haya nada que tirar.

Quien rellenará mis huecos.

Quién contará cuentos.

Quién sabe volar.

Quién

y luego cómo,

y luego donde

y nunca por qué.

Habrá alguien

que mitigue mis fantasmas.

Estará ocupada mi casa

cuando vuelva,

cuando no me vaya.

Habrá alguien.

Hope there's someone.

Happy Birthday Mr. Bowie!!!

Espectacular la actuación de David Amills, acompañado por el pianista Jaume Vilaseca, ayer en el Llantiol. La excusa fue la celebración de los 60 años de David Bowie y una hipotética grabación de sus gratest hits con colaboraciones de otros artistas; versiones varias de artistas como Raphael, Julio Iglesias, Sabina o Serrat, entre otros. Los amantes de Bowie podrán pasar un rato de pleno disfrute rememorando sus mejores temas con ciertos toques de humor.

La actuación se hace algunos viernes a las 23:30 en el Café Teatre Llantiol. La entrada cuesta 12€, pero si reserváis en Llantiol os saldrá por sólo 6€.

Como dice Yuri, muy recomendable!

Queen will live for ever

Queen ha sido y es la mejor banda de rock de todos los tiempos. Esta noche, después de muchos divagares de conciertos varios, formaciones y homenajes, ha vuelto Queen. Ha vuelto la Reina a actuar para su público, a hacer gemir con orgasmos de guitarra y batería, a emocionar y, por su puesto, a hacer llorar los 11.000 asistentes al concierto que han dado en el Palau Sant Jordi de Barcelona.

No hay palabras que definan la calidad técnica y humana de este grupo. No hay palabras que expresen la emoción que han despertado y que permanecía dormida bajo las sábanas que el tiempo puso en ella. Ha sido, sin duda, el mejor concierto de mi vida. He disfrutado como una enana y he llorado, también, como una enana.

Y él, Freddy, ha estado allí, dentro del cuerpo de los compomentes de la banda, en sus voces y en las nuestras... y ha estado entre nosotros, acompañándonos en el dolor, en la alegría y en la emoción.

Y ha estado con Carlos, y ha estado conmigo, dentro de nosotros. Y juntos hemos llorado su vida, su muerte y su resurrección en el alma

de tanta gente. Y es que tanta emoción difícilmente cabe en tan pocas canciones, por muy maravillosas y perfectas que sean.

Él se fue y justo hace unos días le dieron el Nobel al descubridor del virus del sida. A uno de ellos, hay que aclarar. Queda en la ciencia mucho camino por andar, pero nada nos podrá devolver a alguien tan grande como él, que tan sólo emociona con verle aparecer en una pantalla, lejos en el tiempo, entre el humo.

Nothing really matters, anyone can sing... nothing really matters but you.

Gracias Carlos por regalrme este concierto, este momento tan especial en mi vida y en la tuya, y por compartirlo conmigo.

Poema recuperado

J
u
g
a
r
c
o
n
t
u
s
r
e
c
t
a
s
y
m
i
s
c
u
r
v
a
s
.

Ahora ya sé que hacer para volar.

¡Asere, que volá!

Tus puntos tus comas

Navegar a veces
por los mares
perderse
puede ser un buen cuento
de encuentros
para aquellos
que no saben
lo que quieren contar
y volver a soñar
que hay días para mañana
y noches por la mañana
y rios que siempre llevan al mar
redescubrir
nubes que ya viste
esculpiendo en el cielo
y escuchar canciones
que no te traen recuerdos
mecerte
en el suabe vaivén
de besos robados
y caer en la cuenta
de que aún no nos habíamos drogado
volver a nacer
intuir los silencios
de tus cadencias
y sonreir sin más
después de contar
sin darte cuenta
otro cuento
para que se duerma
y dejar ya de hablar
y dejar de escuchar
y dejar de dibujar
silbidos
estridentes
en un blog
de dementes
hoy soy
pero siempre he sido
sin más

Aire

El aire lo envuelve todo, convirtiéndonos en regalos que alguien tiene que descubrir. Llena los huecos que, sin querer, dejamos al descubierto. Aire.

Hoy ha sido un día para recordar. He estado probando el Rock Band, un juego de la Play3, con mis compañeros del curro. Eso de la batería no es lo mío, el bajo así así... pero el micro no se me resiste. Hemos estado tocando canciones que no conocía y aún así arrase a todos, con un acierto del 98%. No está nada mal para ser mi primera vez y, quien sabe, quizá me planteo dedicarme seriamente a esto...

O no. me encanta cantar, pero quizá sea mejor dedicarme a otras cosas y dejar las melodías para las esferas más privadas. Como la de hace unos días, calle arriba por Urgell, de nuevo, pero sin atracador siguiéndome los pasos.

Hoy me apetece cantar Dream a little dream of me, versión propia, o un bolero de esos de concurso, alguien ya sabrá a qué me refiero. Cómo fue, dos gardenias o dos rosas, como las que hemos compartido esta noche mi madre y yo.

Como si no pasara el tiempo, pasa y nos volvemos a encontrar, lo que soy y lo que es, su alma y la mía. Su simple presencia llena las estancias de mis recovecos, esos que pocos saben que existen. Y me da la mano. Y la escucho mientras habla emocionada de su vida, de la mía.

Y el aire pasa por el control técnico del Llantiol, y por las calles llenas de gente, y por su boca y sus ojos y mis dedos. Y le ha visto, y me ha visto, paseando. Y esta noche no le he visto pero pronto le veré.

Soy yo.

Es la vida.

Es mi mundo al revés.

Recuerdo un viaje a Girona

Recuerdo ver calles que ya había visto en un libro. Recuerdo haber cenado entre las rocas, cerca del río. Haberme perdido y sentir una presencia cerca de la catedral. Un Jordi Oller que se escondía entre las sombras, temeroso de que le reconociera. Recuerdo intuirle despacio, pasar por donde después pasaría él, rozar paredes que después él también rozaría para poder estar cerca de quien siempre ha estado lejos, para dejarle algo de mi que no sea ni un libro. Ni un hijo.

Deseé que me cogiera por la espalda. Que me tapara la boca y me escondiera bajo la muralla. Deseé girarme y tropezar sin que me reconociera, y tan sólo sonreirle. Deseé tanto, tanto, que casi me olvido de que sólo era literatura.

Pero me encantaba vivir esa historia contigo. Aún pienso que algún día volveremos a tropezar. Que haremos una película y la contaremos, y tú creerás que lo has podido explicar todo y yo te recordaré que no pudiste hacer sentir a nadie con palabras lo que despertaste en mí. También con palabras.

Y aparecer. Y desaparecer. Y pensar en un hipotético café. Y acabar contigo, y conmigo, y con todo lo demás tan sólo un ratito.

Y todo eso hecho de menos.

Sense títol

No vull més somnis de mentida.

No vull que tornis a la meva vida.

Memorias póstumas del fin de semana

El Llantiol es uno de eso lugares mágicos de Barcelona que merece la pena descubrir. Escondido tras la rambla del Raval, es un café teatro al estilo de los antiguos cabarets, muy acogedor. Siempre encuentras gente interesante, artistas interesantes y actuaciones interesantes. Por lo menos, lo que he visto hasta ahora.

Todo hay que decir que tengo la suerte de ser técnico de una de las obras que allí se hace, El síndrome Chukolsky, y me pasó siempre que puedo a ver alguna actuación. De momento, ninguna me ha defraudado.

Este sábado fuimos a ver un espectáculo de variedades al estilo Paral.lel, y fue magnífico. Más de dos horas de actuación sin parae de reir con Israel (qué grande es este hombre), de ilusionarnos con la magia del mago Adrià y destornillarnos con el Doctor Salvador. Además está muy bien el hecho de que hagan partícipe al público. La gran estrella de esa noche fue Maribel, que con su corbata y su minifalda fue el blanco de cada comentario de los artistas; David no soltaba el micro cada vez que tenía ocasión y del grito mariachi de Jony Montoya... esto... Gonçal, pues hay que decir que hubo tongo, porque creo que el suyo fue el mejor de todos los gritos mariachis de esa noche.

En fin, que nosotros volveremos, con alguna sorpresita incluida, a ver este número, así que si alguien se apunta que me lo haga saber. Otra que tengo ganas de ver ya es la de Cabaret Pedrolo, que ha tenido muy buenas críticas y que además cuenta con la técnica magistral de Gonçal en la mesa de control, así que ya son dos motivos para verlo. Por cierto, genial la sesión de jazz del Harlem este sábado!

Esta tarde-noche, tocaba música electrónica y videos antiguos de Alemania en el Niu. El colofón , por supuesto, otro de esos esperados encuentros de "Sexo o no sexo en Barcelona" con la Helena. Así que, lamentándolo mucho, hasta el finde que viene, que ya toca autoclausurarse!

Reflexión matutina

Y me alegro de haberle pedido que me devolviera mi libro.

Napalm

Hoy no quería dormir sola y por eso estoy con el ordenador en mi cama, con esa gran herramienta que se llama internet y que permite que estés conectado al mundo real... y sin embargo no hay nadie en el messenger conectado, y no hay correos que no sean basura, y no hay palabras amigas más que las que busques en ti mismo.

Hoy no quería dormir sola, y por eso le he pedido a Karen si podía dormir con ella, pero mañana trabaja y quiere descansar bien. He pensado en llamarte. En llamaros. Pero son las tantas ya, y cada cual tiene su vida, y sus preocupaciones, y sus penas y sus madrugones. Además, resulta que no me sé ni el número de mi casa de memoria. Podría buscar en la agenda alguien a quien despertar o aprovechar la experiencia y llamar a Hablar por hablar... pero hace horas que ha acabado.

Y contar qué. ¿Que la humanidad es una mierda? ¿Que el mundo tal y como lo vivimos es una gran basura? ¿Que no hay nada más allá del ombligo del vecino? ¿Que somos autodestructivos?

Siempre defendí que la gente que robaba lo hacía porque no tenía más recursos. Me intentaron robar un día y el pobre negrito huyó espantado ante los gritos de Bernat. Otro, un senegalés me sustrajo ávidamente el móvil del bolso y llamó a su casa. Y aún así los defendía. Entendía porqué lo hacían aún cuando ellos son víctimas de sus propios clichés. De pensar que no hay caridad, que no hay otra salida. Cuántas veces no habré charlado con gente en la calle. Cuántas no habré dado dinero a quien me parecía honesto. Cuántas no habré invitado a una cerveza a alquien que tenía algo que decir sobre esta bola de esfínteres en la que vivimos.

Hoy caminaba como siempre tranquila, Urgell hacia arriba. Y noté algo extraño. me giré y le vi. Dos manzanas más, y seguí allí, detrás de mí. Y otra. Y otra. Al final me sacó la navaja y me dejó en la calle temblando, bloqueada, sin poder hacer nada. Intentaba recoger mis cosas del suelo y se me resbalaban de los dedos. Ansiedad. La gente pasando y no haciendo nada. La gente mirando cómo se marchaba, calle abajo, sin hacer nada.

Pero alguien me vió, me tranquilizó, llamó a los Mossos d'Esquadra... Eran vecinos del barrio. Si me hubiera pedido dinero, probablemente se lo habría dado. Pero hay quien prefiere llevarse un botín y dejar a su víctima temblando. Pasó todo muy rápido. Apenas sí recuerdo detalles concretos, y en mi declaración a la policía lo conté todo mezclado... Él estará feliz en su casa repartiendo miseria entre los suyos, valorando el precio de mi móvil, pensando en qué gastarse la mierda de pasta. Pensé que no pensaba nada, que todo se acababa, que me rajaría, que me violaría. Y hay quien cree que vale la pena.

Al salir de la comisaría estaba sola otra vez. Mirando a uno y otro lado. Delante y detrás. A uno y otro lado. Sola. Volví a casa en taxi buscando por las calles aquel rostro. Esta vez, pedí que me dejaran en el portal de mi casa. Sé que el miedo se irá. Quizá mañana. Quizá la semana que viene. ¿Volveré sola a casa cuando salga de la universidad? ¿Pasaré por la misma esquina?

No me ha rajado, pero sé que por su culpa hay gente que odia. Hay gente que mata. Hay gente que muere. Que él es el origen de esta pudredumbre. Que es el napalm. Y me da pena. Le compadezco profundamente.

Pero yo me quedé temblando.

Last life in the universe

La película "Last life in the universe" narra la historia de un bibliotecario japonés, Kenji, obsesivo, solitario y compulsivo. Su única diversión consiste en ver pasar sus vacíos días, intentando suicidarse y morir en Bangkok. Su vida cambia completamente cuando intentando tirarse desde un puente mata accidentalmente a una persona. Lenta y reflexiva, merece la pena dejarse llevar por las lucubraciones a las que te lleva poco a poco.

Oasis

Oasis ya ha pasado a formar parte de mis películas favoritas. Además de estar muy bien construida, narra una de las historias de amor más bonitas que he visto fuera de todo convencionalismo... Después de que la película viera la luz, hicieron ministro de cultura de Korea al director. Así que podéis imaginaros la importancia que tuvo en su momento (2002).

Maravillosa.

Vicky Cristina Barcelona

No podéis perderos la oportunidad de ver esta joyita en el cine. Fue genial verla con mis niñas en el Verdi, esas con las que un día grabaré una serie de "Sexo o no sexo en Barcelona". Dice la Elena que ella es un poco Penélope; yo, sin duda, soy Scarlet, y la Bea debe ser un poco Vicky por aquello de las relaciones estables... con final abierto.

Una vez creí enamorarme de un artista que tenía mujer. Solo le vi durante una cerveza y un libro y se fue con el viento... Puede que a mí, como a Allen, también me gusten los finales abiertos.

O los artistas.